Creo que mañana saldrá el sol y volverás a soñar, se que ha sido una semana muy difícil, pero ten en cuenta, que en estas circunstancias es cuando se mide a los hombres, el amargo es el contrapunto necesario para apreciar lo  bueno, es el contraste que le da sabor a la vida.

No soy especialmente brillante, pero quiero que sepas, que me tienes para cagarme en el amor o para brindar por él, para cagarme en la economía de mercado o en las nacionalizaciones, con esto quiero decirte, que cuando se trata de ti, no tengo principios, mis principios son los tuyos, eso sí, estoy dispuesto a emborracharme contigo, a cerrar bares y brindar por la vida, que aunque es un poco puta, se muere por tíos como nosotros, porque somos de una especie que desaparece, no lo olvides.

A ver si te suenan estas palabras que me dijiste un día, “mírame a los ojos, llora, hay que ser muy hombre para llorar como lo estás haciendo tú, llora y odia, ya tendrás tiempo de perdonar” , hoy me toca a mi “Hay que tenerlos muy bien puestos para decir cosas como esa”  y es algo que valoro mucho, eres un tío integro y sincero, pero hay más, tienes un don, haber como lo digo, eres un tío de los que quedan pocos, tienes presencia, porque tienes verdad, no un puto pusilánime petit suisse de los que hay ahora, que creen que ser sensible es depilarse, además cuando hablas lo has pensado y cuando miras, miras de verdad.

La estrellas y la luna, luna de agosto y Extremoduro, las que nos acerco al amor y a la guerra, porque también tuvimos nuestras batallas, pues bien, esas estrellas y esa luna nos han unido a unos cuantos de una manera misteriosa y emocionante, nos han convertido en compañeros de viaje y ha permitido que te pueda decir que eres de los míos, que eres mi familia y sentir que es reciproco.

Por eso dale la justa importancia a lo que tu sabes, porque no tiene más importancia que la que tiene, pa´ atrás si acaso, pa´ tomar impulso y valora lo que te rodea y lo que tienes.

Algún día, no muy lejano perseguiremos otros sueños, distintos a los de hoy, llevamos años haciéndolo y lo haremos como siempre, a nuestra manera y me seguiré sorprendiendo de lo mucho que aprendo a tu lado, como no tengo muchas oportunidades de decírtelo, quiero que sepas que te admiro, que si no te lo digo es porque me da corte y porque tengo un ego de un tamaño colosal y además tu sabes que lo de admirar se me da mal, la gente que admiro se cuentan con los dedos de una mano.

Hoy si me he quedado a gusto con el post.

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¡Como esta el patio¡, tengo tantas cosas que contaros y llevo tanto tiempo sin escribir, que no tenía claro sobre que debía escribir, teníamos el acelerador de adrones, la crisis financiera en Yankilandia, la boda frustrada de la duquesa de Alba.

Pero para mi, sin dudas, la noticia que más me has impactado últimamente, es el zoológico que la Palin, permitirme que le llame así, tiene en su salón, paso a describirlo, cangrejo disecado en la mesa y piel de oso, con cabeza incluida en el sofá, para quién no sepa quién es esta ñorita, os informo, resulta que es la candidata del partido republicano a vicepresidenta de la galaxia, algún sabelotodo querrá que hable de que esta señora en su primera entrevista poco menos que ha declarado la guerra a Rusia, que no tenía pasaporte hasta el año pasado y podría gobernar el mundo, que cuando cita sus salidas al extranjero no cita a Canadá, porque seguramente creé que forma parte de Estados Unidos, o que ha vuelto a usar el manido discurso de que el régimen de Sadam apoyo los atentados del 11 de Septiembre, pero teniendo en cuenta que el mundo ha estado en manos de Bush durante los últimos años, que queréis que os diga, pues que la noticia es el salón de la Palin, impresionante.

Pero yo quería contaros otra cosa, hoy Santa Madonna esta dando un concierto en Sevilla, a mi sinceramente la Madonna que me despertó más interés, es la que estaba enrollada y después casada con ese pedazo de actor que es Sean Penn, me refiero claro está, a la parte buena de esa relación, ya que tuvieron el valor, la inercia y la osadía de juventud, de ponerse el mundo por montera, con su amor carnal y depravado, con sus escándalos y su chiqui-chiqui en la playa, hoy que Santa Madonna tiene 50 tacos y es para mi, un guiño de vida, yo os juro que ¡ahhhinnns que rica¡.

Eso sí, tiene huevos, la de veces que se ha inventado esta mujer así mismo, haciendo clin, clin, caja, a veces con una demagogia hiperbólica que ni en el mejor de los comics.

No obstante me cae bien, por lista y porque me recuerda a diario la necesidad de reinventarnos, de no caer en la monotonía, de vivir, de arriesgar, de sentir.

También San Coppola esta en España, que sería de Yankilandia sin los Peperonis, rodando Tetro y ha hablado en una entrevista de algo que a mí me obsesiona, el fracaso, escuchándolo, he vuelto a convencerme, de la necesidad que tenemos, de enfrentarnos al miedo que nos provoca la idea de fracaso, porque es la única manera de tener una vida plena.

Así, que creo que son dos buenos ejemplos, el maestro Coppola puede representar el valor de enfrentarse al miedo que nos provoca el fracaso y Madonna, el hecho, de que a veces hay que reinventarse y pasar un kilo de los corsés sociales del entorno.

Al final, los dos tienen algo en común, desde mi punto de vista, aparte de que nunca tendrían un oso disecado en el sofá como la Palín, no se como son como personas, pero como personajes me invitan a arriesgar, a vivir y sobre todo, a no tener miedo al fracaso, por lo qué, voy a hacer algunas paces, decir algunas cosas, ¿y por qué no? beberme algunas cervezas, bien acompañado de gente, a la que quiero mirar a los ojos y verme reflejado en sus pupilas, sintiendo que la vida a veces gira en el borde de un agujero negro, lugar bautizado por Stephen Hawking como horizonte de realidad, porque entre la oscuridad y la realidad, son esas pupilas (unas amigas, otras amantes) las que me atan y me invitan al gran teatro del mundo.

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Hoy queridos colegas quiero hacer una defensa encendida o más bien un alegato en favor de vivir, estar o sentirse solo y se lo quiero dedicar a todos aquellos que por alguna circunstancia de la vida, están o se sienten solos, y yo se de que hablo, que durante 3 años y pico fui doctor en Alaska y tenia un amigo imaginario, el inigualable Wilson.

Lo primero que deberíamos hacer es poner en una balanza lo bueno y lo malo de estar solo.

Lo malo.

Es muy difícil doblar bien una sábana.

Hacer una mudanza o arrastrar un mueble es casi misión imposible.

Lo bueno.

Puedes andar en bolas por la casa.

Puedes mear fuera de la taza.

Puedes comer con las manos, casi no necesitas platos.

Tú eliges lo que vas a ver en la tele.

También creo necesario desterrar algunos mitos.

Por ejemplo con el sexo, un solitario puede tener una vida sexual plena y diversificada, esto básicamente, es cuestión de dos variables, tener rostro y poca o ninguna aversión al riesgo, ser guapo/a también ayuda, por otro lado, como todos sabéis, nadie se conoce mejor que uno mismo, así, que si os entregáis al onanismo, recordad, que aquí lo importante es la variable imaginación.

Con la vida social, se dan dos circunstancia, el solitario es un ser propenso a aceptar planes, por una circunstancia evidente, no tiene ataduras de pareja, con lo que es un tipo que termina con una relevante agenda y una movidita vida social, a esto hay que añadirle que la gente suele contar con él para hacer planes, (no tiene otra cosa mejor que hacer, que aceptar planes, sobre todo si son buenos).

Otro punto a favor del solitario lo encontramos en el amor, el solitario ya ha aceptado su soledad, con lo cual solo aceptará abandonarla por una locura no sé si transitoria, que se llama enamorase.

En definitiva el solitario, termina siendo una persona compleja, con sus aficiones y hobbies, (dado que tiene tiempo), su agenda y su vida social, su propensión a seguir las tendencias (hay que estar en el mercado), cierto gusto por cerrar bares y una buena dosis de manías y paranoias como andar en bolas por casa e inventarse amigos imaginarios, que os lo digo yo.

Recordad que estamos en http://alasdoce.wordpress.com/ y que me encantaría que dejaséis vuestros comentarios en la nueva plataforma.

Joder, lo acabo de flipar, he echado la vista atrás en el blog y me han impresionado algunos de los comentarios que he leído, me refiero a los que no son míos, ¡soy ególatra pero no tanto!

Como os he avanzado, vamos a migrar el blog a otra plataforma más atractiva, por múltiples razones que diría Cálico, así que durante un tiempo escribiré los post en las dos plataformas y en todos los post, os recordaré la nueva dirección, espero que os guste el nuevo formato y el diseño del mismo aún en construcción, este nuevo formato nos permitirá contar con colaboradores, colgar fotos, videos, música, etc…

Así que os pido que los comentarios los dejéis en la nueva plataforma, para hacer la mudanza todos juntitos, que ya somos muchos.

La dirección es:

alasdoce.wordpress.com/

Espero, como os decía, que os guste el diseño, más que a mi la nueva mosca de TVE, la virgen que cosa más fea, pero quién le ha metido semejante tufo a Televisión, es más, los que la eligieron, ¿habían salido de copas con Pico y conmigo? ¿O la decisión la tomaron los Lunnis?

Volviendo a los comentarios, que es, de lo que quería hablar, escribir más bien, algunos son tan buenos o tan importantes para mí, que me he emocionado, excitado, he sonreído, en definitiva he recordado el motivo de la existencia de este pedacito de nuestra locura, porque es de todos nosotros.

Sirva como homenaje a vosotros los que escribís y al antiguo alasdoce.

Si te vale de algo yo soy un trovador ególatra amante de la noche y enamorado de la vida...sin experiencia previa en blogs.

Chikilicuatre

hola! caí en este post, aun no se como y me apeteció saludarte. Muy afortunado!, yo creo que esas personas especiales se atraen las unas a las otras de una forma irracional, y que son mas sorprendentes en tanto se van descubriendo...la magia no la dan solo los momentos o la presencia, sino a veces la profundidad que con ruido o en silencio esa relación alcance.

Ele

Adriano por boca de Margarite Yourcenar, dice que el lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez nos miramos con una mirada inteligente; mis primeras patrias fueron los libros.
A todos nos queda muchos por leer...
Yo he encontrado leyendo un regalo para ti, disfrútalo:

•"Colecciona discos inacabados, de un tío llamado Calamaro."
•"Mendigo de nostalgias del sur."
•" Si yo hablo en tres palabras acabo, si tu hablas…un diccionario inacabado"
•“Ni Manolito Gafotas, ni Neruda, ni un idiota, ni un sueño imposible define su ego sensible."

Blue Velvet

Y cuando te hayas entregado a la vida, y ya no te quede más, lo mejor que podrán decir de uno, después de TODO, será que eras buena gente... y entonces, habrás ganado.

Crusaito

Que si hablamos de personas y recuerdos nos podríamos tirar 19 días y nosecuantas noches, que si junto a todos los nombres que han aparecido, hay para un libro que ríete tú de la biografía de ese rojo aburguesado. 
Que si intentara revivir mi vida quizás no pudiera hacerlo mejor…

De sobras sabes que eres la primera

Son las 23:59, todavía es domingo, cierra los ojos, te da tiempo, recuerda todo lo vivido hoy, súmalo, deléitate de lo bueno, intenta paladear los sabores amargos, como el de un queso viejo que no sabe que lo es. Vas a abrir los ojos y ya es otro día, y eso ya es bastante, disfrútalo.

Panceta

Tumbarse en el sofá junto a tu querido, ver una peli juntos, comer chuches, cuatrolismo con los amigos, oir a tu sobri decir que te quiere (no sé si sabe qué significa pero suena bonito y además con el abrazo que te da, compruebas que es verdad), una charla con tus amigos, unas cañas llenas de risas y cachondeo, una escapada sin rumbo fijo, un beso inesperado, hacer una exquisita comida para tus amigos y ver como disfrutan, hacer las paces después de un enfado (es lo único positivo que sacamos de ello), pasear por el campo, las barbacoas con los amigos, despertarse y ver la cara de tu amor, escuchar un buen concierto, reirse en grandes cantidades, que te miren a los ojos y te comprendan sin necesidad de decir una sola palabra, que te mimen, el mar, un buen libro que te enganche y te haga soñar durante días, la imaginación es libre y vuela a una velocidad de vértigo amigos, las comidas con toda la familia, cuando mi niño cocina, ummmhh, qué bien huele todo!!, los viernes chicos compartidos con esos pedazos de amigos, la corchuela que anima a sacar botellas vacias de licor para pisos de solteros, la últi, las risas compartidas, en general, la vida compartida con cada uno de vosotros... besos mil.

Whitera

Llevo un rato buscandote un artículo de Vila-Matas q leí hace tiempo. Joder...ni con google es facil ya encontrar lo q buscas...

Dice cosas como "...Así pues, yo en esos días no sabía que para ser escritor había que escribir, y además había que escribir como mínimo muy bien. Pero es que, por no saber, ni sabía que era preciso renunciar a una notable porción de vida si se quería realmente escribir... ni sabía que escribir, en la mayoría de los casos, significa entrar a formar parte de una familia de topos que viven en unas galerías interiores trabajando día y noche. Por no saber, ni sabía que iba a acabar siendo escritor, pero un tipo de escritor alejado de la figura de Malraux, pues me esperaban aventuras, pero más del lado de la literatura que de la vida."

No te conviertas en escritor...y sigue escribiendo

Suerte Emi!!

Carlox

Va por vosotros ahora que estoy ilusionado con el cambio de plataforma.

Llegó Septiembre y vuelvo al blog, después de esta pereza vacacional, que me ha subido las trasaminasas y la coquinina, esto último sube con las coquinas de Huelva, gracias a Manu, Raquel, Lula, Marisa, Fernando, Inma y Pico, por su inmensa hospitalidad, virtud que surge de abrir el corazón.

Antes de Isla Canela, fue Chipiona, la luz de Cádiz que tanto me llena, gracias Maria, Carmen, Marisa, Pepa y David, en medio, la noche de los limoncheros (ja ja), ah y gracias por explicarnos con pelos y señales lo que es un estrangulador, siempre pioneros en el sex shop.

Y antes aún, ese cortijo donde básicamente jugamos y comimos, porque la vida ya viene con cara B y a veces merece la pena el triunfo de Peter Pan, gracias Suco, Julio, Aroa, Chiki, Eva, Fernando, Noe, Pepe, Cristina, Inma y David.

A lo que vamos, que llega Septiembre y empieza el cole, las nuevas series en la tele, nuevos proyectos, quizás un nuevo trabajo y la rutina comienza. Para mí que cumplo años en agosto, siempre me ha dado un poco la sensación, que septiembre es el inicio del año, puesto que nos llenamos de nuevos propósitos y proyectos.

Por lo que os avanzo algunos de los proyectos que lanzamos, lo que he empezado a llamar en nombre Beta, La banda de la coquina.

Migrar el blog, donde algunos de los integrantes de La banda de la coquina  producciones dejarán de vez en cuando sus jodiuras, esto incluye artículos, fotos, videos y alguna que otra sorpresita, Manu ponte a trabajar que necesitamos una buena plataforma.

Lanzar un video blog, que incluirá una serie de temática secreta por ahora.

Jugar regularmente al mus y a la pocha, esto es privado pero me apetecía ponerlo.

Si alguno quiere participar por favor, que me envíe un correo que la vamos a liar parda, me refiero al video blog, no a la pocha, ya que necesitamos actores, guionistas, cubatas, trapecistas, cámaras, pervertidos, sonados, aficionados al sing star, cocineros, trovadores, amantes de la noche, gogós de discoteca, toreros, ególatras, gente rara, rara avis.

Por cierto, Marta ha dejado un comentario (29/08/08) de cómo le va a mi amigo con su amor, hasta ahora platónico, dado que ya ha pasado un mes.

Mi amigo después de algún que otro encuentro esporádico en el que se le salio el corazón por la boca, sigue deseándola en secreto sin atreverse a dar ningún paso, no sé, si por falta de confianza o porque tiene una pachorra espectacular, en todo caso Marta, si me entero de algún avance, no te preocupes que os mantengo informado.

Chao.

Soy un treintañero, es curioso de pronto he levantado la cabeza y me he dicho, ostias tengo 32 tacos, bueno no será para tanto, vamos a ver, lo tengo controlado, a ver… referencias culturales, la bola de cristal y una fricada llamada planeta imaginario, no por ahí no sigas…me gustan las camisetas de Barrio Sésamo y mi mascota preferida es Naranjito… si no quieres que te llamen pureta por ahí tampoco, escribo un blog y me pone cachondo Pilar Rubio… joder si no saben que uso gafas de pasta, ahora ya sí, ¿mi vida sentimental?... bueno vivo con tres colegas… no tengo perro, ni hijos, ni he plantado un árbol y los fines de semana sigo cerrando bares… vaya ¡un tío centrado!.

Cuando tenía 13 años pensaba que con 32 sería como el del anuncio de just for men, con mis canas, el monovolumén, un perro baboso y dos niñas repelentes, obviamente era una visión exagerada, pero no jodaís, nunca pensé que sería el tío que flipa con la trilogía de la guerra de las galaxias, organiza partidas de Party y le tira los trastos a las monitoras del gimnasio.

En fin, que no sé, si preocuparme o irme a celebrar este elixir de juventud. Pampero naranja please.

Tengo mal cuerpo, perdonadme pero escribo por terapia. El año pasado viaje a Ibiza con Spanair, volé en un McDonnel Douglas MD82 y tengo la extraña sensación que era el mismo avión que ha tenido el accidente hoy.

A veces es curioso como el pasado se te presenta en la memoria y no sabes muy bien si han pasado horas o siglos, hace un año sentado en una terraza de Ibiza veía partir, como si de un espectáculo de fuegos artificiales se tratará, un avión detrás de otro desde el aeropuerto de Ibiza, horas antes, una falsa alarma de bomba había generado un chocho de no te menees, así que estaban intentando eliminar el retraso generado, porque durante horas el espacio aéreo de la isla fue cerrado, esta noche voy a tener frío en la cama y nada, ni nadie me lo va quitar…

Mucha fuerza y un abrazo a las parejas, amigos y familiares de las victimas.

http://es.youtube.com/watch?v=AVv4fgEZeMI

Oscar Wilde decía que el patriotismo es la virtud de los depravados y Robe de Extremoduro canta que su bandera es la ropa tendida de su azotea, con los años, las cicatrices y las vivencias, descubro que me asquea todo aquel que siente fervor ante los símbolos que representan el orgullo patrio, si este es visto como una entelequia, compuesta por una bandera, un himno y una historia contada desde la subjetividad, la exageración y el barroquismo.

Escuche el otro día a Arguiñano  decir que su bandera era la bandera blanca, la mía también, no lo puedo entender, yo también soy hombre y tengo bajos instintos, ni más ni menos que cualquiera, pero, ¿que nos pasa?, como puede haber guerras, como se puede matar en nombre de la religión, de la patria, de una ideología política.

Lo que está ocurriendo en Osetia, me da pudor y pavor, y sobre todo rabia, hay que ser gilipollas para provocarlo, hay que ser mamón para no hacer nada, perdón he dicho mamón, quería decir Europeo de la UE, pero paso de hacer un análisis político, es lo de siempre.

Quería hablaros de algo en lo que creo, yo que el otro día dije que no creo en casi nada, ¡alguno pensará que soy un happy flowers!, (al menos estos sabían como follar bien) o un curilla de barrio, creo en el amor y creo en la vida como algo absolutamente inviolable, no puedo entender como se puede caer en la dinámica de una guerra y donde se aparca el amor a los tuyos, a la raza humana, a la colectividad que representa el ser humano en el mundo, es curioso el contraste con los juegos olímpicos (hay si encajan las banderas, los equipos, el a por ellos), es más, había una tradición de parar las guerras durante los juegos, se conocía como tregua olímpica, ahora no, ahora empezamos los conflictos en plenas olimpiadas, así que nada, carne de cañón, muerte, genocidio, odios que duraran generaciones, padres que enterrarán a sus hijos, madres que verán que la sangre de su sangre y el fruto de su carne es devuelto en un plástico, y se tendrán que conformar con las fotos, quizás un video y con un poco de suerte podrán ir a limpiar la tumba y llevarles flores a sus niños, apenas unos adolescentes, que murieron aterrados en una guerra absurda, habrá pobreza y tristeza y algún gilipollas creerá que ha ganado y lucirá orgulloso una medalla.

Cuando el análisis es sencillo, de dimensión humana las cosas están muy claras, el mundo es un lugar jodido gobernado por malnacidos, inútiles y cobardes y lo peor es que no veo solución, que quizás, como colectivo, no merecemos más.

Aún así, creo en el amor, entenderme, cuando hablo de amor, lo hago pensando en él, como un concepto global, es lo mejor de nosotros, es el combustible de la vida, sin amor, no hay vida, sin amor, no hay esperanza, ni amistad, ni amor de pareja, ni vacunas, ni arte, ni buenas intenciones, sin amor no hay nada.

Mañana comienza los juegos olímpicos, no me quiero ni imaginar lo que debe ser vivir una experiencia como esa, vivir en la villa olímpica con los mejores deportistas de tu país y del mundo, dar el paseo en la ceremonia inaugural, y lo que debe ser la reostia, es ganar y oír el himno nacional de tu país, mientras sientes que todos tus esfuerzos de cuatro años, todo el sacrificio de no salir muchos días de fiesta con tus amigos, de sudar la gota gorda entrenando, de comer sanito y el ron ni probarlo, de realizar algún tipo de ejercicio psicológico o de meditación para visualizar la victoria, ser fuerte y que no te pueda la presión, finalmente ha merecido la pena y te acuerdas de la gente que te quiere y a la que tu quieres.

La ostia como debe molar ir por la villa olímpica y cruzarse con Gasol, las chicas de gimnasia, hola Genma (Mengual), vi el otro día tus fotos, mucha suerte Nadal, Cal eres un fenómeno, enhorabuena Sastre, que pedazo de Tour has hecho, Marta (Domínguez) vamos leona que te comes a las africanas. ¡Que flipe no!

Soñemos con lo que nos hace feliz, y el deporte no es más que una excusa para pasarlo bien (sobre todo si prácticas el sillón –ball) y como dice el anuncio de la tele, sentirse orgulloso de la raza humana, superar los límites, creer que podemos, imposible is nothing, o como dice mi colega Andrés Montes, al que sigo con devoción desde sus días en Antena Tres radio retransmitiendo el basket y los partidos del rayo, desde el Valle-del-Kas, ahora que pertenezco al Calabazas Club´s, la vida puede ser maravillosa, a alguien le cabe la menor duda.

Lo dicho, besitos y buenas noches.

Un majareta nacionalista decide hacer lo que sabe hacer un majareta nacionalista, el gilipoyas y publica una campaña en su blog que invita a apadrinar niños extremeños, no creo que tenga mucho más la historia, el tipo se califica a sí mismo y de paso demuestra algo que parece evidente, una parte del nacionalismo de cualquier parte esta absolutamente ciego y enfermo y es totalmente sectario.

A mi me preocupa más, la respuesta que han dado algunos políticos extremeños, aprovechando estas declaraciones para ganar popularidad y soltar topicazos del tipo, esto es una burla, un atentado a la dignidad de los extremeños y un insulto a nuestro pueblo, no tengamos la piel tan fina, un burro catalán, filipino o sueco, no puede quebrantar la dignidad de los extremeños y sí, en Extremadura, desde algunas instancias han considerado que hay que hacer política de campanario, es decir, el campanario de mi pueblo es el más bonito del mundo, en vez de apostar por la universalidad de esta tierra y en una identidad basada en los principios de solidaridad y cohesión de todos los que vivimos aquí, por favor avísenme que yo me bajo en marcha.

A cuenta de lo mismo, el temita de las balanzas fiscales, el otro día escucho a un tertuliano en la radio (tertuliano que no es otra cosa que un “enterao” que sabe de todo, adulterado por cierta cultureta parcial y una majestuosa capacidad de verborrea demagógica) defender su publicación, para lo cual equiparó las transferencias que hace el gobierno de España a las ayudas que reciben los estados miembros de la Unión Europea y argumentó que hay determinadas Comunidades Autónomas que no aprovechan el dinero que reciben del Estado central para cambiar su situación.

Bueno o este tío es un absoluto desinformado o es un tocahuevos, en todo caso, habría que aclararle algunas cuestiones básicas, los fondos Europeos de cohesión, regionales o estructurales son ayudas destinadas a la mejora y el desarrollo económico de determinas zonas, fondos que quieren favorecer el desarrollo armonioso y cohesionado del conjunto de la Unión Europea, que pretenden evitar desequilibrios territoriales, mejorar el medio ambiente y la integración en las redes transeuropeas de transporte.

Mientras que los dineros que reciben las Comunidades Autónomas del Estado, ingresados mediante el impuesto de la renta de las personas físicas que pagan todos los españoles por igual, en función de su renta, sean de Badajoz o de Carabanchel, son para eso y para entre otras cosas, garantizar derechos ciudadanos como la sanidad gratuita y universal, la educación y otras series de cuestiones básicas que tienen que ver con los servicios que da el Estado a los ciudadanos (ciudadanos que son iguales en derechos y deberes), vamos que se parecen uno y otro, lo que un huevo a una castaña.

Menos demagogia, publiquen lo que quieran, pero los ciudadanos tienen derecho a las mismas prestaciones de servicio vivan donde vivan, y si quieren toda la información, publiquen la dolorosa sangría de la emigración extremeña, el absoluto abandono del gobierno de España sobre todo en la época Franquista, la dispersión territorial y sobre todo, hagamos un histórico de la inversiones que por territorio se han hecho en España en los últimos 70 años por ejemplo, considerando las variables de extensión territorial (dispersión) y la variable poblacional, aún así, yo si soy de los que creo, que no se ha invertido lo suficiente en Cataluña en los últimos años, pero ojo mientras en los 80 por ejemplo, la preocupación en Cataluña era hacer inversiones en ciertas infraestructuras, en Extremadura había pueblos sin luz ni agua corriente, pagando esos ciudadanos extremeños los mismo impuestos que pagaban los ciudadanos extremeños que habían emigrado a Cataluña o los que pagaban los catalanes y mientras estos disfrutaban de hospitales a pocos minutos de su casa o de servicios de transportes mínimamente decentes, algunos extremeños no tenían ni asfaltada su calle, y el hospital o colegio más cercano estaba a muchos kilometros.

Acabo de leer un reportaje en el “pais.com” titulado “Olímpicos. El rostro del esfuerzo”, escucho el disco de Duffy, “Rockferry”, estoy solo en casa y en la calle hace mucho calor, suena “Mercy”, me gusta, me siento bien, quería situaros en la atmósfera que me rodea cuando escribo este post, me acabo de echar un licor de crema de ron con mucho hielo.

Bien, leía en el país en el articulo que he citado que “el cuerpo es un asunto casi fácil, calculable, pero el alma, la cabeza, es otra historia”, joder, pues el corazón ni te cuento, lo he apuntado en una libreta, donde escribo este tipo de frases que de cuando en cuando regalo a mis amigos, bien en forma de sms o como acompañamiento en regalos de cumpleaños o momentos especiales, esta se la voy a regalar a una amiga que creo que la necesita.

El alma, la cabeza, el corazón, los misterios insondables de la vida, que curioso, me apetece mucho hablaros de algo que me da vueltas a la cabeza.

Hay gente que para mi es especial, gente que ilumina el lugar donde se encuentran, gente que desprende buen rollo y bueno cuando te encuentras con ellos, todo parece diferente, hay encuentros casuales que son capaces de cambiar tu estado de ánimo, esto me paso la otra noche y la verdad, teniendo en cuenta la cantidad de mala leche que se concentra por metro cuadrado, cuando te encuentras a personas tan especiales y te despides de ellos, no puedes dejar de esbozar una sonrisa que te dura un rato largo.

En medio de la vorágine que supone vivir, el trabajo, los problemas, la hipoteca, el no me va a dar tiempo, creo que necesitamos ciertos oasis, y cada vez más necesito la energía y la luz, de quién me la puede aportar, y a pesar de que me siento un afortunado, tengo mucha gente así a mi alrededor, en esto aspecto siempre hay espacio para esta vitamina, por lo me vais a permitir que vuelva a esbozar la sonrisa de la otra noche.

A mi me cuesta mucho creer, cada vez creo menos en las palabras, son muy manipulables, aunque su música sea cojonuda y creo más en lo que no puedo explicar con palabras, esa atmósfera que se puede respirar y vivir entre personas y sin embargo no se puede explicar.

En el próximo post dejo el misticismo, palabra.

Estoy en un punto de partida, contador a cero, acabo de leer un articulo del maravilloso blog de Juan Cruz, que es un pedazo de periodista, habla del ritmo, según él, escribir es adoptar tu propio ritmo, para lo cual es necesario haber leído a otros, que sus ritmos, su música, sus tonos, te impacten, no se puede escribir sin leer a otros, él me impacta, me quedo con la siguiente frase del post “Escribir no es tan solo una voluntad, pues, es un aprendizaje extraño, depende también del estado de ánimo, de la climatología, del ambiente en la casa, o en la calle; escribir es grande, pero es humilde, no responde la mano o la mente tan solo al deseo de escribir. Responde a la pulsión que tiene el alma, y eso sí que yo no lo sé explicar”.

Cuando leo cosas como esta me siento pequeñito, yo no lo habría dicho con tanta certeza y sencillez. Yo aportaría algo más al razonamiento de Juan Cruz, creo que para escribir bien, también hay que haber vivido, lo que equivale a tener experiencias, haber sufrido, haber amado, equivale también a no pasar por la vida como una ameba trogloditita, esto es, tener sensibilidad, ojo sensibilidad, no ñoñeria y porqué no, es necesario tener un puntito de vividor, porque hay que tener morro y talento para ir por la vida de escritor.

Todo eso, creo que conforma el tac-tac interno a partir del cual puedes intentar describir la vida desde tu óptica y tu ritmo, pero no siempre el ritmo y la óptica va a ser la misma, Si os dais cuenta, los que habitualmente leéis alasdoce, hemos aprendido a distinguir de quién son los comentarios, aunque la gente se cambie de nombre, y si los conocéis personalmente podéis ver que escriben tal como son, eso es su estilo, el ritmo es otra cosa.

Bueno, que me distraigo, todo esto es para deciros que muchas gracias, que me siento en deuda con todos vosotros, mañana empiezo un experimento para el que creo que no estoy preparado y que si todo va bien acabará en año y medio y en desastre, pero me lo debo, se trata de escribir un historia, veremos en que acaba, no dejo el blog, lo siento por vosotros, pero este blog para mi, es una perversa manera de como dije en su día, tener un voz pequeñita pero firme, es una diarrea mental que me cura de muchas cosas, al igual que cada uno de vuestros comentarios es una inyección de adrenalina de la buena. El dia 23, es decir el miércoles cumplimos 5 meses, y este sitio ya tiene su ritmo, que es el mío pero también el vuestro, por tanto, felicidades a Whitera, a Panceta, a Chaval, al Crusaito, a Chikilicuatre, a Evaluna, a 5cinco, a Ismael, a Carlox, a ellasiempredicesi, a Black, a Chapis, a Pepe, a Marta, a Maite a todos los que omito por mi desastrosa memoria, a los lectores silenciosos pero fieles, a los que pasaban por aquí, porque me hace feliz compartir este sitio con vosotros, así que como dice al inicio del blog: “a las doce, suelen ocurrir cosas extrañas, un día deja lugar a otro y las carrozas se convierten en calabazas, espero que este blog sea lugar de encuentro, de vida, de amigos, de protestas, de esperanza y sobre todo ese momento mágico que entorno a esa hora elegimos para cambiar nuestra vida o solo mejorarla, ligarnos a la prota de la pelí, marca el gol en la final de mundial, ser padre y ver que el/la cabrón/a del recién nacido/a se parece a su madre/padre, ganar el novel, comprarse el puto piso, meter en nuestra cama a la chica de la disco, vosotros mismos”.

Es decir un sitio para soñar o convertir los sueños en realidad, que las calabazas se las den a otros.

Escribo este post calentito, me he bebido unas cuantas cervezas a luz de la luna en el patio de la casa de mis padres con los ídem, cervezas, jamoncito y que no falte y algo de ahumado de Barbate, que bello es vivir, cuando estas rodeado de los tuyos y tienes el verbo ligero, a veces me pasa, se me suelta la lengua, un beso mami.

¿En que cojones estará pensando al escribir este post?, os preguntaréis, muy sencillo. Estoy de vacaciones, me llevo de puta madre con mis padres, me encanta la cerveza, de natural soy un tipo alegre, llevo meses en los que no se si me estoy reinventando, ¡nunca antes había tenido 31 años!, o me estoy buscando, hola, ¿Hay alguien hay?, joder, hip, va a ser que estoy borracho, ya sabéis os quiero mucho, me da un ataque de sinceridad, 25 mujeres, 50 tetas, si las cuentas 3 veces 150, lo típico. Así que voy a joder a un amigo.

No sé, ¿que se necesita para hacer una locura? ya si eso contesto yo, valor o alcohol, pero yo para determinadas locuras relacionadas con la parte izquierda del pecho, prefiero el valor, aunque no niego que el alcohol ayuda, os lanzo un guiño de complicidad, tu ya sabes brother, valor.

Imaginaos que tenemos la necesidad de lanzar una botella, no de náufragos, sino de locos, que tiene destinatario, una botella con la brisa de la alegría de quién se siente con el viento a favor, una botella de fragancia de noche mágica, una luna compartida que acaricia con arrumacos como la canción de poncho-K, ¡coño ya empiezo con la fase alcohol típica del os quiero mucho!, sigo, queremos mandar en el sonido del viento, un mensaje, hablar con el viento para que corra a decírselo, mientras escribimos versos sin rimas, ostias que hay que decirlo todo, un mensaje de amor, o sexo o lo que sea cuando aún está recién comenzando, a tomar por culo, aprovechar que estoy borracho y mañana me crujís en los comentarios.

Bueno, a lo que vamos en este post sin sentido, todo esto viene y esto es verdad, a que el otro día un amigo me pregunto que ¿qué haría yo, en su lugar?, me va a matar, resulta que desde hace algunas semanas le gusta una chica, la ve en todas partes, cada vez que cruza una esquina o cuando va en el coche y ve a una chica con su mismo peinado, su misma manera de andar o con un mínimo parecido, hay algo en su interior que sube, ¿no seáis guarros coño!, no me refiero a eso, las famosas mariposas en el estomago.

Resulta que no coincide mucho con ella, resulta que le encanta, no sabe si tiene pareja o no, aunque intuye que algo puede haber, la verdad que mi colega es un puto desastre para estas cosas, mi respuesta ya se la he dado en este post, valor, pero necesita un plan, os propongo como juego que le deis ideas, que tracemos un plan.

Pdta: Es urgente, colaborar coño, por cierto el viernes voy al baloncesto (España-Portugal), así que si a alguien le apetece, después podíamos tomar unas copitas.

Besos y buenas noches.

Es curioso pero intento desde hace días escribir de lo ajeno, o de la actualidad y no puedo, vivo días intensos de luz y de luna, a flor de piel, Extremoduro, son días de sueños y muda de piel.

Estoy con ansias de vivir, en expansión, tac, tac, más sangre que neuronas.

¿Que es lo que ocurre? Que con este estado de ánimo, escribir es más difícil.

Siento el sol y las nota de las canciones que me gustan, disfruto del hecho de perder el tiempo, el agua que me toca, es el agua que baila mis sentidos y la luna de la ventana es luna de perroflauta.

Sigo escribiendo dando rodeos, se lo que quiero transmitir, lo que ocurre es que me lo reservo, por lo menos hasta el final del post, esta vida es demasiado perra y cabrona y yo solo soy un chico de barrio, que crecí en un suburbio del que me siento orgulloso, con conciencia de clase, aunque ya no se lleve, de tardes de nocilla y rodillera en el chándal, de partidos de fútbol donde nos jugábamos el orgullo de no perder, porque esos pijos que para nosotros lo tenían todo, no nos podían ganar, porque nosotros éramos la calle, éramos el barrio, ahora que supero la treintena parece que todo eso quedo atrás, en parte sí, pero todavía me resisto a que me roben la inocencia de la infancia, reclamo el derecho de que podamos ser Peter Pan, reclamo el derecho a que en nuestras aventuras nos acompañe Campanillas, hay demasiados Capitanes Garfios jodiéndolo todo.

Parecía que Barrio Sésamo quedó muy atrás en nuestras vidas, pero entonces llego la pubertad, el campo se abrió, tuve suerte y en mi banda sonora apareció entre otros Serrat, y en mis manos cayó García Márquez, Mark Twain, Hemingway, el Ivanhoe de Walter Scott, mi libro preferido y Neruda y Ángel González. Empecé a soñar con ser corresponsal de guerra, como Hemingway o como Manu Leguineche o Gervasio Sánchez, quería ser periodista por encima de todo, también apareció el amor y el sexo, o al revés el sexo y luego el amor, no lo tengo claro.

Llego la universidad y con ella, un pacto casi de sangre, con compañeros de viaje que me acompañan como hermanos desde entonces, muchas copas, mucha vida, mucho rock, muchos corazones rotos por el camino, fiestas, amores a veces cruzados, sexo y sobre todo amistad, como un bucle volvía Serrat, “decir amigo...”

Y sin embargo, nada ha cambiado, aunque haya cambiado todo, porque yo sueño en rock and roll y sigo siendo un inconsciente que se enamora como un adolescente a primera vista, ¿Que queréis? soy sensible a la belleza.

¿Que a donde quiero ir a parar? Muy sencillo, creo que mis ganas de vida no caben en este blog, seguramente porque es verano, porque tu sigues leyendo este blog, porque hace solito y es veranito, porque he aprendido a hacer salmorejo, porque sueño…porque aposte por el rock.

Por eso nosotros los chicos de barrio queremos desafiar a la vida, que a veces es un poco puta y ligarnos a la chica más guapa…no estoy tan lejos de Peter Pan y del chico de barrio que soy y que fui, quizás no estoy tan lejos de la nocilla y de las rodilleras del chándal.

Después de a lot of pints, ya sabiamos que éramos un grupo de gente tocada por la varita de la diversión, joder, dejemos a un lado los putos convencionalismos, falsas modestias y llamemos a las cosas por su nombre, hoy más que nunca, porque mientras escribo esto, escucho al bicho y quiero dejar visible mi parte sensible y coño os lo tengo que decir, con gente como vosotros, es fácil que una tarde de cervezas y una noche de copas, en el Soho londinense o en el Chiquitistan sea especial.

En el último pub cervecero recibimos la típica llamada que todo español que se precie puede recibir en una ciudad como Londres, la llamada de otros españoles (Españolas en este caso) que quieren quedar, y quedamos, en un garito que haber…como os lo explico, vale, fácil, es el Gay, tres plantas de bar de ambiente y buena música, el local más de moda entre la comunidad gay que frecuenta el Soho, por extensión el bar de moda entre la comunidad gay londinense, alguno y alguna fue objeto de deseo, no doy nombres. Nuestras amigas se fueron antes de que llegáramos, tardamos un huevo en encontrarlo, imaginaos la escena de un grupo de 12 personas preguntando por Londres, “Please, ¿Where is the gay pub?” tal que así.

Después de la experiencia y otro bar un poco más convencional, llegó la hora de separarse, un grupito, el más extenso tiro para el hostell, en taxi-bicicleta, los más calaveras decidimos quemar Londres y creo que lo conseguimos.

Entramos en un garito adjetivado por Barea, como el más cool, puede ser, lo cierto es, que fue una noche muy divertida, tuvimos follón en la entrada, al Chapi casi lo viola una inglesita, conocimos a una colombiana de ojos azules navegables y piel morena, nos robaron y a pesar de todo fue genial, fuimos los reyes del yey-bi y el Captain Morgan and coke. Especial mención para la lucha de la Barea y la Lions por que nos pusieran una copa con la entrada, batalla que se saldo, con un “que lo señores tomen lo que quieran”.

Fin de fiesta en un after, con una tipa con tripita bailando en bikini en mitad de la pista, 7 de la mañana, el sol en nuestros rostros.

Hay momentos y gente con la que tienes una química especial, te da la sensación, que los conoces y reconoces como si estos, llevaran toda la vida a tu lado, ocurre entonces, que sus miradas y sus gestos forman parte de ti, esto no pasa muy a menudo, así que cuando ocurre es extraordinario y te vitamina, la vida, la de verdad, la alejada de la rutina y de la mediocridad, se pone al servicio de nuestros sentidos en estas ocasiones, dije al principio que quería sacar mi parte sensible, bien pues quiero brindar por repetir la experiencia, por London y por más noches en las que merece la pena ver amanecer.

Pdta: A los que no habéis ido a Londres, se que estoy, en un rollo, diario quinceañero, pero me la refaflinfa, el gato es mío y me lo… cuando quiero.

El vuelo 8364 tomaba tierra en el aeropuerto de Stansted con una hora de retraso, no pude evitarlo encendí el móvil en cuanto las ruedas del avión tocaban tierra, llame a mi madre y le espete un “¿como han quedado?”, grite y di la noticia, hasta entonces todo habían sido tímidos “A por ellos” y “Po-de-mos”. Cantamos en el avión, lo que bien empieza… España estaba en la final, en Londres hacia una temperatura cojonuda.

En el hostell nos esperaban a Julio y a mí, 4 personas en la habitación, todos Alemanes, ¡como para hablar de fútbol!, ¡coño que miedo¡ en la litera enfrentada a la mía, una alemana de 130 kilos dormía con los ojos abiertos y clavados en mí.

Si VikyBeckam dice que España huele a ajo, Inglaterra huele a rancio, que puta manía es esa de poner en todas partes moqueta y debajo madera, ¿Que pretenden?, ¿Plantar manzanas?.

A la mañana siguiente nos fuimos a patear Londres, empezamos a soltarnos, empezamos a cantar, teníamos ya cara de campeones de Europa, se nota que estamos de moda, sobre todo el Chapis, coño arraso el tío.

Primera lección del viaje, sí a mi, se me da un ticket, es necesario que alguien vigile donde cojones lo he puesto, tarde un huevo en salir del metro, con la mirada guasona y clavada en mí de la tía encargada de putear a los despistados que pierden su ticket, que ya afilaba colmillos, esperando a clavarme 20 pounds de penalización por haber perdido el dichoso ticket.

Segunda lección del viaje, toda la puta vida llamando al metro underground, para que estos tíos lo llamen Tube, a su moneda libra y sea pound y para pedir una beer, tengas que decir pint o half pint, ¡manda cojones!.

Como mola Londres, Trafalgar Square, el 10 de Down street, el Big Ben, la abadía de Westminster, el edificio del parlamento, el Tamesis o el London eye, pero ver todo esto más Buckingham palace, más diluvio universal de media horita en medio del puto The Moll en una mañanita, exige al menos sentarse a comer o devorar, más bien devorar.

Por la tarde nos esperaba Picadilly Circus, las primeras compritas, el café más malo que he probado nunca, el Soho, ¡ja! que recuerdos, aquí empezó una linda historia de amor, China town, y claro el cuerpo empezó a pedirnos pints, the lot of pints.

Necesitabamos un pub, el temita pub no fue difícil encontrarlo, además con la temperatura que hacía, estaban hasta la bola, tanto dentro, como fuera, donde los tipos tomaban birritas de pie, ¿Hay algo mejor que beber en la calle?, Allí descubrimos los titulares de los periódicos sobre España, the fab-olus, juego de palabras emulando el nombre del héroe de los Gunners, Fabregas, que en Londres es el puto amo, claro las pint, es lo que tienen, que te sueltan las ganas de divertirte, así que había que entonar el viva España, hablar de fútbol con los ingleses, beber más, cambiar de pub y seguir bebiendo, pedir una sangria, ¡eh…cuidao! que lo hicimos, brindar por que estamos de moda, acuñar el concepto “aproxímate the little omnion” que como todo el mundo sabe, significa arrimar la cebolleta y “the sex free”.

Me voy a la cama, mañana sigo con la historieta, que estoy cansado.

Un beso.

Pudimos, pudimos, pudimos, Ganamos la Eurocopa, y ya nada volverá a ser igual, se rompió el hechizo, dejamos atrás los cuartos y los fantasmas, nos lo merecíamos, por las veces que perdimos siendo mejores, por el codazo a Luis Enrique, por mil desencantos, por las tandas de penaltis perdidas, por las veces que siendo un niño me tocó llorar, siempre era igual, el fútbol nos lo debía, por nuestra fidelidad, porque como dice el anuncio, pasará lo que pasará, siempre estábamos ahí, por los partidos que vi perder a España con mis amigos, por mi hermano Jaime, no tiene precio su felicidad de ayer, por la primera vez que le llevé a ver un partido, porque me acordé de todos, y cuando digo todos, digo bien, de todos aquellos a los que quiero.

Si pudiera transportaros a un sentimiento con este post, se que eso es imposible para un juntaletras como yo, no os transportaría a la euforia, os transportaría a un sentimiento que navega entre la amistad y el amor, o quizás directamente os transportaría al escalofrío de estar enamorado, iríamos juntos a ese febril estado que te vuelve sensible y hace que la piel se pueda poner de gallina por las cosas que merecen la pena, por esa sensación ebria de sentirse vivo, de sentirse especial, me encantaría que este post fuera como un abrazo colectivo cargado de buen rollo. Esta semana os escribiré sobre ese peazo de viaje que nos hemos marcado a Londres, pero quiero relacionar el viaje a Londres y el viaje hacia el nada volverá a ser como antes de la selección.

He vivido una final de 4 días, fardando de ser español en una ciudad imponente, que respira vida, que respira historia, teniendo la sensación de que este viaje era para mí, un exorcismo, como para España pasar de cuartos.

En Londres quedé tocado por la magia de un sueño imposible, por una ilusión, por un secreto, que se resume en un pequeño objeto comprado en Camdentown, un block de notas con las tapas de piel y una promesa a modo de conjura, para ser valiente, estamos todos tan necesitados de quitarnos cargas, que quizás ahora la mejor metáfora está en el fútbol, toca soñar, porque podemos.

Como la final para mi ha durado 4 días, quiero recitar a mi equipo, cuando la gente se acuerde del día de ayer y diga yo ese día… yo podré decir que estaba con ellos.

¡Po-de-mos!

1.- Maria Good morning London.

2.- Ana Lions (Leona enorme)

3.- Chapi, como el agua.

4.- Inmasions (siempre tú)

5.- Isaac (Little Onion)

6.- Ana Rodri (Antonia)

7.- Uge the Fashion Victim

8.- Maria (Creía que era Guiri)

9.- Barea, Barea la noche mas cool

10.- Bea (un masajito)

11.- Julio (teacher´s salsa)

Gracias por todo equipo.

“Que manera de ganar, que manera de palmar”, le canta Sabina a su Atleti, bueno pues la selección es un tanto de lo mismo, seis menos diez de la tarde, ahí estoy, to´ ansioso, camino de mi casa, escuchando en Carrusel, el previo del partido, suena el himno Ruso, su puta madre, que bonito es oír cantar a un estadio un himno, viejo país, vieja Europa, un respeto coño, a su vodka, a su historia, estos tíos se merendaron a Napoleón y a los nazis, sufriendo lo que nadie sabe, termina el himno ruso, joder da miedo.

Silencio, empieza las primeras notas del Himno español, que por no ser, no es ni himno, se trata de una marcha militar, y doce mil almas comienzan a tararear el Lolo lolo lolololololololo lolololoooololorolo y a este izquierdoso republicano se le eriza la piel, coño es que bien tatareado me parece hasta bonito y surge en mi, el nacionalista que no soy.

Siguiente escena, el salón de mi casa con mí primo Suko y mis hermanos, Jaime y Julio, partido anodino hasta entonces de España, las selecciones de fútbol se parecen a los naturales del país que representan, es decir, España es como los españoles, para no generalizar, es como yo, da la sensación de que no sabe por donde anda, quien es, que quiere ser, cual es su papel en la vida, en definitiva, no sabe a que juega, ni cual es su rol, pero de pronto surge la chispa, Fernando Torres le da por parecerse a Fernando Torres y es potencia, fuerza, talento con nervio y encima generoso le dice a Villa, anda mételo tú.

Vuelven las dudas, es como cuando te has ligado a la chica más guapa del bar y dices que hago yo con un pibón como este, hasta entonces el alcohol (el gol) te hace sentir el más guapo, el más divertido y como no, el Elvis de la pista, como te mueves, que estilo tienes y de pronto algo rompe esa maravillosa armonía, un mojón pa mi o pa´ti.

Otra vez la mediocridad más absoluta, pero como tenemos alma pinturera, sale el artista que llevamos dentro, el blanquito Iniesta, el dulce Iniesta, con el blanquito me pasa lo mismo que con José Tomás o con Sabina, es otra cosa. Y eso que hasta ahora ha sido el más mediocre de los mediocres, pero le da por hacer una diagonal con el balón cosidito al pie, pase al hueco, eso sí marcando únicamente al gran Villa lo que tiene pensado ejecutar, surge una conexión cósmica, como si todo se hubiera parado, menos ellos dos que se han comunicado a otro nivel, un guiño casi amoroso, anda ahí tienes, que hoy es tu gran día Villa.

Y vuelve las dudas, me quiere, no me quiere, estoy a su nivel, porqué yo y no otro, sirvo para este trabajo, ¿Me gusta lo que hago?, ¿Que coño hago yo aquí?, ¿Que quiero hacer en la vida?, esa tía no deja de mirarme, le gustaré, esto, lo otro y lo de la moto.

Otra chispa, ahora de carácter, de convencimiento, de verdad, dejamos el lado oscuro y pasamos al por cojones u ovarios, ¿que no?, cagoendios, que esto lo hago yo mejor que nadie y Villa que no puede ya con los calzones mete un gol, porque estaba convencido de que lo iba a meter, me paro, regateo con quiebro imposible y sobre todo voluntad y engaño al portero. Estoy bailando en el salón, una polka con Suko y Julio.

Vuelven las brumas, tengo miedo, madre mía, haber si voy a ser la ostia y tal.

Los rusos que marcan uno porque no tienen más, que si no.

Pues ahora, una de balet, que yo soy muy fino, y Cesc, en mi casa bautizado por Jaime como Panchito, no me preguntéis porque, tirándose en plancha, en claro fuera juego, mete el cuarto, dice Julio, que se tira como si estuviera tontito, la verdad que un poquito raro si que se tira, nos da por cantar y bailar flamenquito, que bonito es el fútbol cuando se gana. Que bonita es la vida cuando se gana, se liga, se folla bien, se trabaja a gusto, te quieren, te emborrachas con amigos, te sientes deseado, tienes feeling con los tuyos.

Bueno hasta aquí mi crónica del partido, un tanto diferente a la del periódico.

Nunca os habéis preguntado por qué no nos reímos cuando llegamos al orgasmo, pues al parecer un científico español sí, el nota se llama Francisco Mora y hoy ha sido entrevistado en La Ventana, el mejor programa de radio que desde mi punto de vista se hace en España, este tipo, se pregunta más cosas aparte de lo del orgasmo y la verdad es que me ha resultado muy divertida la entrevista que le ha hecho Gemnma Nierga.

Os lo explico un poco a mi manera, resulta que este doctor en neurociencia sostiene en su libro, el científico curioso, que durante el acto sexual, en el momento del orgasmo, se activan las mismas partes de nuestro cerebro, que en un acto defensivo o en un acto de supervivencia, ya que obviamente el acto sexual esta emparentado directamente con la supervivencia de la especie humana, vía reproducción.

Pero además, este acto en la mayoría de las especies, es un acto en primer lugar competitivo, que el animal realiza activando mecanismos de defensa para salvaguardarse del entorno, obviamente el hombre es un animal evolucionado, de manera que nos hemos pasado por el forro todo este rollo de la supervivencia y demás y hemos conseguido que el coito sea algo más que una simple tarea reproductiva de supervivencia, la raza humana puede hacer el amor o … o las dos cosas a la vez, de forma que en los previos si somos capaces de reírnos, ante una caricia, una mirada, un roce, un beso , un muerdo, lo que os de la gana, puesto que se activa el sistema parasimpático, mientras que cuando vamos a lo que vamos, ese momento cumbre, quizás sobrevalorado, no sé, habría que preguntárselo a los tántricos, lo que se activa aparte del sistema simpático, que tiene que ver con cosas que van más allá de esa gratificación, la corteza prefrontal de la que depende la planificación a largo plazo, la corteza cingulada que activa la intencionalidad, el  sistema límbico relacionado con la emoción bruta y el sentimiento evocado y la corteza cerebral derecha que actúa en la racionalidad gestual.

¿Que os parece?, pero en la entrevista estaba un genio, Javier Cansado (de Faemino y Cansado) que improviso una teoría, a la que yo me uno, decía que para tener sentido del humor, uno debe distanciarse, tomar distancia es esencial para poder reírse, y uno durante el orgasmo se implica totalmente, de manera que el clímax es una cosa muy seria.

¿Hay algo mejor que ver un orgasmo desde muy cerquita?, sintiendo y tocando esa sensación que tiene el otro, si ya lo sé, tenerlo tú también, os dejo que más de uno se va a poner cachondo con el post.

Besitos Tántricos.