Marco, introducción

A Marco, le sudaban las manos, por un momento pensó –como coño me meto en estos líos-, mientras le pidió al camarero otra cerveza, la segunda, y se quedó absorto mirando como con destreza, el camarero tiraba otra caña, el líquido cayó y se formó el milagro de la espuma perfecta.

-Pero, ¿Que estaba, borracho cuando lo hice?, bueno, puede ser, últimamente es lo que hago cuando no estoy durmiendo o trabajando- meditaba. Inquieto volvió a mirar el reloj, haciendo un gesto muy de él, consistente en hacer como que se ajustaba la correa.

Iban a dar las diez, martes, en la calle a pesar de una ligera llovizna, la temperatura anunciaba que llegaba la primavera.

-Bueno, al menos, espero que sepa que Desmontando a Harry, no es un grupo de rock, joder lo que tarda, que coño va a tardar, si es que he venido media hora antes, va a pensar que soy un adolescente con la pinta que traigo, bueno no nos pongamos nervioso, soy un tío interesante, se ríe conmigo, tranquilo, ¡ostias! y si es fea o no me gusta nada, ja ja, estoy cerca de la puerta, siempre puedo salir corriendo. Lo que tengo claro es que espero que este buena, su pelo es importante, si no me gusta la jodimos, ¡Que coño de mariconada, estoy pensando!-

-Hola ¿Eres Marco?, la sacudida fue tal, que Marco, más que salir de su ensimismamiento, sintió como de pronto, todo su interior convulsionaba y como le ocurría con frecuencia, el subidón de adrenalina le paralizo.

-Perdón creo que me he equivocado-, dijo ella.

-No, no, eehh, estaba distraído, ¿Tu eres?...-

-La relaciones públicas de este bar, es que había pensado invitarte a una copa, no, soy yo, que pasa no piensas darme un beso, decirme que me siente, romper el hielo.

- eehh sí, es que estaba haciendo un alarde de mi torpeza habitual en la primera cita, tu tranquila, después de un par de horas, suelo comportarme como un tío normal.-

Por un momento fijo su mirada en los ojos de ella, antes de que se saludarán con dos besos, eran impresionantes, si Marco había llegado a desear que fuera fea, la acababa de cagar con todo el equipo.

Ojos profundamente negros, pelo moreno, estatura mediana, de complexión delgada, vestía unos vaqueros desgastados, blusa negra y zapatos de escaso tacón, que terminaban en una ligera punta, el cuerpo que se escondía detrás de la ropa, era para desechar desde ya, la peregrina idea de salir huyendo.

¡Que bueno!

Quiero hacer un reconocimiento a un blog amigo, por el extraordinario y desinteresado trabajo que están realizando por informar sobre la agenda cultural en nuestra ciudad, gente como ellos, son los que hacen que esta ciudad sea un poquito más interesante.

 
Se están ganando a pulso la labor de difusión boca a oreja, que todos los que hemos tomado esta página como referente, estamos realizando entre nuestros amigos, compañeros de trabajo, etc., como generalmente tomamos la palabra para criticar, quiero felicitar a http://masqueartista.blogspot.com/ por lo bien que lo hacen y el blog tan atractivo que tienen, de verdad, enhorabuena, sois un ejemplo, por el cariño y la calidad de vuestro trabajo.

Con un par de Ovarios

Voy a hablar de deporte, ¿Futbol, Baloncesto, Fernando Alonso?, no, Natación, la cuestión es que se están disputando los Europeos de Natación en Eindhoven, cuando yo era niño, que un deportista español consiguiera una medalla europea, mundial, u olímpica en los deportes fetén, en los que no hay más tu tía, en los que marcan la distancia entre los países potentes en deporte y los que no lo son, es decir, la natación, el atletismo o la gimnasia, sencillamente era imposible o era fruto de algún majadero individualista que por sus santos cojones había decidido que a mi Sabino que los arrollo, y digo cojones porque que una chica ganará algo, era sencillamente imposible, eso cuando yo era niño, ni decir tiene que una o dos generaciones por encima de la nuestra, lo mejor que le podía pasar a un deportista español, en alguna de estas especialidades era no lesionarse y de las mujeres mejor no hablamos.

Pues nada, a unas chiquitas españolas, les pones unas piscinitas, les dejas soñar con que quieren ser de mayor, les quitas el machismo social dominante de en medio, buenos entrenadores y se lían a ganarte medallas una detrás de otra, la natación sincronizada lleva 4 medallas de Oro en Eindhoven.

El deporte femenino español esta en plena revolución y lo curioso de este fenómeno es que se ha producido en muy poco tiempo, hemos pasado de la nada absoluta a unos resultados extraordinarios.

En Barcelona 92 de 22 medallas, las mujeres consiguieron 8, en Atlanta de 17, las mujeres consiguieron 6, en Sydney de 11, (4) y en Atenas de 19, (5).

Antes de Barcelona 92, nunca una mujer fue medallista olímpica, con la excepción, ovarios individuales y medios, de Blanca Fernández Ochoa.

Estoy convencido, que a pesar de que el deporte femenino pseudo profesional está maltratado, las cifras de Beijing, van a ser buenas.

Y esto es un fiel reflejo de que España como sociedad está evolucionando, y más que tiene que evolucionar, creo que es necesario apostar por la igualdad entre hombres y mujeres, como un valor social, seré más claro, como un valor que nos represente como nación.

Me emociona mucho más escuchar el himno de España, cuando es una mujer la que sube al podio, y me encanta ver a nuestras madres, cincuentonas o sesentonas en el gimnasio.

Para mí, estos pequeños avances sociales, me permiten creer que vivimos en una sociedad más justa, asi que permitirme un guiño, sueño con unas olimpiadas paritarias.

el campito

Hoy he ido al campo con unos amigos y me asaltan algunas dudas.

 

¿Por qué nos vestimos raro para ir al campo?, ¿Por qué nos llevamos las gafas de sol y las tenemos puesta hasta el final de la tarde aunque el día este nublado?, ¿Por qué si llevamos agua no bebemos y si no la llevamos tenemos una sed de agua de la ostia?, ¿Por qué el humo se va pa los guapos?, ¿Por qué comemos como si el mundo se fuera a acabar?, ¿Por qué a los tíos cuando vamos a mear, el viento siempre nos sopla en contra?, ¿Por qué siempre hay canis con motos y música de Camela?, ¿Por qué siempre compramos comida de más?, ¿Por qué llevamos un balón que luego no utilizamos?, ¿Quién coño ha dicho que al campo hay que llevar tortilla de patatas y gazpacho?, es más, ¿Donde están escritas las reglas del campo? ¿Por qué hay que comprar por cabeza, una barra de pan, un kilo de carne y cuatro de calimocho?, ¿Es que pensamos quedarnos dos días? Ah y las patatas fritas aparte, bolsa por cabeza, que luego sino ya se sabe, ¿Por qué compres lo que compres, te gastas 10 €?

 

Aún así, que bonito es ir de campito.

mi viaje

Últimamente me dan miedo los domingos y que me pregunten que voy a hacer en Semana Santa, lo confieso, siguiendo con el rollo intimista del blog, por motivos personales no voy a poder escaparme en este puente largo de Semana Santa, a pesar de que lo deseo con fuerzas, sería más que nunca una escapada.

Mi viaje, si pudiera hacerlo, lo tengo claro, cogería el coche hasta Algeciras, montaría en Ferry hasta Marruecos, y recorrería un par de ciudades, no sé, ¿Que os parece? y quizás llegar hasta el Atlas, por la zona de las mil Kasbashs.

Es un viaje para hacerlo acompañado, dejarse ir con música y aromas árabes, andar descalzo, sentir la vida, soñar despierto, ver que el mundo abarca más allá de tu horizonte rutinario y sentir el sol, si perezoso quiere salir.

Quizás, que cojones, sin quizás, no es el momento, y quizás por eso no puedo hacer este viaje ahora, me lo guardo, este y alguno más, primero quiero hacer mi particular viaje iniciático.

Pero me guardo algunos viajes pendientes, con ciertos amigos, con lo que comparto gustos culinarios y paisajísticos, que cada cuál entienda lo que quiera, con mi familia, y con…

En cada viaje que hice, aprendí algo diferente y entendí un poco mejor que significa el amor y la amistad, lo curioso de los viajes, es que lo que ves fuera, toca dentro, son asaltos al corazón y la memoria, vida pura, con todo lo bueno y lo malo que conlleva.

 

Se que estoy escribiendo, con un punto ñoño y cursi, pero no desperdiciéis la oportunidad de romper con la monotonía, de dedicarse al sutil trabajo de la sexualidad con talento, ya os hice el otro día una recomendación, Lenny Kravitz, de ser cómplice de tus amigos, de beberse la vida a sorbos y si puede ser lejos, mejor.

Los que os quedéis, una recomendación, romper igualmente con la rutina, os espero en la calle y los bares.

…A los puntos suspensivos de antes…te espero.

Nombres mil

Quiero escribir un poquito sobre la actualidad, llevo algunos artículos un poco introspectivo y necesito salir al mundo exterior, pero que queréis que os diga, imaginemos que un tipo lleva dormido 20 años y se levanta hoy en España, pone la tele, vale, ve que ha habido elecciones y se encuentra a los lideres de los dos partidos más importantes del país, votando…pero físicamente, ya sabéis que vote Rajoy, que vote Rajoy, Que vote Zapatero, Socialista el que no vote, madre mía, pa habernos matao, que fue del glamour, que alguien llame a Boris.

Bueno, pues cambia de canal y ve al representante español en Eurovisión, sin valorarlo musicalmente, tengo claro que hemos mandado cosas peores y prefiero este cachondeito a la caspa habitual, pero es que se trata de un personaje de ficción, somos la poya, hemos mandado a un tío que no existe, aquí me descubro intelectualmente ante Buenafuente, es el gamberro más interesante de planeta España.

Lo mismo se cuela como dibujante del editorial de opinión del New York Times, que cuela en Eurovisión a Rodolfo Chikilicuatre y su chiki-chiki.

Si cambia otra vez la tele igual aparece el conde Lequio comentando que la cani de Paquirrin esta follable o ve el montaje de la Obregón con el mazas de turno, ojo, no digo que seamos peores que hace 20 años, porque no es cierto, sencillamente creo que la sociedad de la información ha sido sobrepasada por un nuevo tipo de sociedad y me gustaría ser el primero en nombrarla, la sociedad del Espectáculo.

Hay empresa individuales que generan una pasta gansa enorme y que tiene minutos y minutos televisivos en espacios prescriptores, los telediarios aún lo son, se llama Fernado Alonso, S.A o Raúl S.L.

O Cortesanas/os y Bufones varios que han trasladado la corte a la televisión, ahora están en el programa de Ana Rosa, que marca el rumbo de los chismes en Borbolandia.

El programa de debate de la primera se llama 59 segundos, puro teatro, tenia un gran respeto por alguno de los periodistas que aparecen en ese programa y tengo la convicción profunda de que han sido asesorados para teatralizar sus intervenciones, lo que las hace simplemente falsas.

Pero el showbussiness es imparable y no nos confundamos es negocio, pelas, pasta, guita, manteca colora, viruta, muñequitos, pavos, nombres mil como la…

Manifiesto Friki

1.- A ser más friki.

2.- A quedarse en casa.

3.- A no tener pareja y ser virgen hasta la edad que sea (Y si tenemos pareja, intentar convertirla en friki).

4.- A no gustarnos el futbol ni el deporte en general.

5.- A la asociación friki.

6.- A tener pocos amigos (o ninguno).

6.1- Derecho a tener todos los amigos frikis que se quieran.

7.- A no ir a la moda (una camiseta de Homer es ir siempre de moda).

8.- Al sobrepeso y a la miopía.

9.- A exhibir el propio frikismo.

10.- Derecho a dominar el mundo.

Ni un solo paso atrás

"Quiero agradecer de corazón el apoyo del pueblo de Arrasate; el cariño, apoyo y calor que está mostrando la gente anónima con mi madre y mis hermanos. Quiero agradecer el apoyo de parte de los socialistas. Mi padre murió por defender la libertad, la democracia y las ideas socialistas. Era un hombre valiente que ha dado la cara y los que lo han matado son unos cobardes. Unos cobardes que no tienen cojones. Pero sobre todo pido un cosa: y es que el asesinato de mi padre no sea manipulado por nadie. Eso no lo vamos a tolerar. Yo, mi madre, todos iremos a votar. Los que quieran solidarizarse con nuestro dolor, que acudan masivamente a votar el domingo. Para decir a los asesinos que no vamos a dar ni un solo paso atrás. Son unos hijos de puta".

Sandra Carrasco, 19 años.

Estoy contigo Sandra, tu entereza de mujer digna, es una gran lección para todos, espero que mañana puedas votar con todas tus fuerzas, un beso. 

 

 

El diario de Marco

Pepe ha dejado un comentario en otro artículo, afirmando que este blog, necesita una agresiva campaña de marketing, y es cierto, así que llevo toda la tarde dándole vueltas a la azotea.

Tengo desde el principio de alasdoce, cuando fue verbo, una historia o conjunto de historias en la cabeza que no acabo de atreverme a escupir en el papel y luego a publicar, más por vergüenza que por miedo.

Bueno pues espero que con esto y con alguna ocurrencia de Pepe o mía, el blog lo lea más gente.

Se trata del diario de Marco Mirón, una especie de alter ego ficticio y literario, de algunos de los que por este blog nos paseamos, espero que entendáis que Marco sea más guapo, interesante y listo que sus replicantes reales, pues Marco tiene un poco de algunos de los que vais a leer sus historias y un poco de mi, permitirme aclarar también que este personaje literario, Marco, siempre vive historias falsas y para hacerlo más divertido, os propongo que juguéis a ser guionistas, algo así como dioses que marcáis el devenir en la vida de Marco, por lo que os invito a que planteéis historias que le pueden ocurrir al tal Mirón.

Antes quiero presentaros a Marco:

Es un treintañero, heterosexual, más atractivo que guapo, economista experto en marketing, que trabaja como publicista en una pequeña pero importante agencia de publicidad de Madrid, a cuya sede solo acude una vez por semana, ya que vive solo en Badajoz, ciudad que le agobia y le prende por parte iguales.

No tiene pareja, le gusta cocinar, escribir, la música sesentera y el rock en español, últimamente escucha jazz y flamenco, y en cuanto al cine, profesa admiración por Woody Alen, del que ha visto todas sus películas, devora los periódicos, le apasiona la política y le gusta conocer las nuevas tendencias sociales y gadgets tecnológicos que luego no sabe utilizar, seguramente esta última inquietud, la de la tecnología es fruto de cierta deformación profesional.

Es un tímido con habilidades sociales, el encanto, si lo tiene, solo lo trabaja en las distancias cortas. Locuaz comunicador, pésimo seductor, si acaso, ha aprendido los trucos del oficio con los años, aún así, tiene su público entre las mujeres.

 

Visceral, emotivo y con cierto universo propio.

Pues bien este es Marco, su personalidad irá componiéndose a medida que aparezca por aquí, una vez por semana.

 

Os propongo que lancéis ideas sobre lo que le ocurrirá a Marco la próxima semana.

Entre todos elegiremos la mejor (O la que nos de la gana)

La noche de Badajó

Por cierto, premio al que me sepa decir, donde puede ir un tío/a de 30 años a escuchar buena música, y que suene bien, si correr el riego de estar en frikylandia, tomando unas copitas que no sepan a Mercantol, ya sabéis por donde voy y sin la fauna típica de Superlacoste, Miss escotazo-hacha tía, y soy un hippie marginal por lo menos en las pintas y en el discurso.

Necesito creer (A un Amigo)

Antes de empezar, este post podría servir de ejemplo de varios síndromes y algún complejo en todas las facultades de Psicología, lo sé y me importa un huevo.

Me he despertado hace un par de horas y he contemplado los restos de la noche de ayer, mil platos, botellas vacías, restos de alcohol, el mejor ocalimocho artesanal que he visto en los días de mi vida, más botellas vacias, ¡como zugáis cabrones!, me duele la cabeza y tengo la sensación de lentitud, propia de la resaca, por cierto, ¿A que puto antro fuimos anoche?, ¡Dolce vita!, utilizar el nombre de una de mis pelis favorita para eso, de verdad, no hay criterio en el mundo, o por lo menos en el mundo de la noche pacense, y ¿Quién cojones pone la música?, por favor que alguien le dispare en un pie o algo así, pero que le duela mucho.

Y hablando de todo un poco, ¿Donde están las hypilongas?, me deprime la estética artificiosa de porque yo lo valgo, un poco de equilibrio no, me quedo con tías de verdad, que me miren, me midan, me digan cuidadito que estoy aquí, me deseen o no, pero que me hagan sentir vivo, joder, vamos a ver, desde cuando se liga en una discoteca, pub o similar haciendo un Terelu, os juro que me he perdido varios capítulos.

Por ciertos las hypies que sean de verdad, por favor, si solo es por estética o porque es guay salvar las ballenas, yo no soy vuestro tipo.

Y es que necesito creer en algo, en el fondo se lo que me pasa, y si os habéis hecho una idea preconcebida, neeeeec, error, no es eso, mi gasolina es la inocencia, necesito creer en lo que hago, en la gente, en la vida, en el amor, en mi planteamiento del mundo y si has leído minimamente, has vivido un poco y vienes de vuelta de tres cositas, es complicado, sobre todo si tienes resaca y no has podido disparar al pincha, si el de antes.

Por todo esto, amigo, te había prometido dedicarte un artículo.

Porque eres capaz de venir a mi casa y ayudarme con la cena, mientras que con tu falta de tacto habitual, dices que mi anterior artículo es una mierda, y cuentas que te encanta fabricar “robores” y que eres feliz cuando hay una avería en la fábrica, para quién no lo sepa, es de mantenimiento, te quieres apuntar a un curso de cocina japonesa y cada día estoy más seguro de que el ¡ainsss… que rica! lo saco Miky Nadal de ti, eres un puto personaje, pero sin embargo estoy seguro de que tu crees, por eso necesito tu inocencia que va de lo insensato a lo peligroso, porque no me puedo permitir no creer.

Te esta sentando bien la madurez, aunque tengo que decir y ahora soy yo el que no voy a tener tacto, que Pepa te mejora, te ha hecho persona y con un poco de suerte no te dejará votar el 9 de marzo, por que macho, ahí, sí que estas equivocado, pero tú, como el apolítico, siempre serás de mi partido, el de la buena gente que me insufla energía positiva.

la 8, “my love”

Hoy es el día de Andalucía y me he acordado escuchando en el coche un disco de “Lenny Kravitz”, el “Are You Gonna Go My Way”, disco definido por una amiga a la que he prometido grabárselo, como “disco polvero”, es más, me comento que hago mal llevándolo en el coche en vez de utilizarlo en mi habitación, pero se equivoca, creo que es para el coche y la habitación, el sexo empieza mucho antes de la cama, pero eso lo dejo para otro post.

En fin a lo que iba, es el día de Andalucía y yo escuchaba la 8, “my love”:

My love paits the desert sky
My love walks the hundreath mile
My love has an angel's smile
My love
My love, wanna lose my mind inside your head
My love is a purifier
My love is my one desire
My love always walks the earth
My love
My love, wanna lose my mind iside your bed
Wanna lose it, wanna lose it
Wanna lose myself in your bed yeah

En su día hice el esfuerzo de traducirla y para mi perdió parte de su encanto, pero la verdad es que me sigue pareciendo una hermosa copla, a lo que vamos, compre este disco hace 10 años en Sevilla, entonces todavía se compraban discos, en un fin de semana que me escape con mi hermano Julio, en un momento complicado para mí, y es curioso lo presente que esta Andalucía en mi vida, siempre que me busco, termino allí y casi siempre salgo como el aceitunero altivo de Miguel Hernández, o como si siguiera la letra del himno de Blas Infante:

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!

…..

Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos
hombres de luz, que a los hombres,
alma de hombres les dimos.

Vaya, que termino con un subidón de la ostia.

Ya lo sé, os estáis preguntando que tiene que ver “Lenny Kravitz” con Andalucía, os lo explico, que una canción me ha llevado a un momento puntual de mi vida hace diez años, y me ha estremecido lo vivo que tengo determinados recuerdos, recuerdos que no recordaba tener.

Y es que todo esto se resume en un proverbio árabe que he escuchado esta mañana en la radio, que dice que las cosas no valen por lo que duran sino por la huella que dejan.

Las puertas

Me he vuelto a acatarrar, como es la cuarta vez en dos meses, me ha venido a la cabeza la siguiente imagen:

Creo que mis defensas son una panda de porteras de discotecas borrachas, que han decidido dar vía libre a todo aquello que sea un virus, ¡Eh colega aquí hay fiesta loquita, si enseñas el carné de virus te regalamos un chupito y una camiseta de Érase una vez el cuerpo humano!

En fin, es el quinto post del blog y veo que todo transcurre según lo previsto, ¡TRES MISEROS COMENTARIOS! Para más cachondeo de mi mejor amiga y de mi hermano, ¡Que duro es esto de ser un escritor maldito! y ¡Que no se reconozca tu talento! Que queréis ¿carnaza?

Estoy por linkear, menudo palabro, una foto de Sánchez Drago, así, a pelo, en plan venganza, pero no, mejor no.

Quiero hablar de las puertas, sí de las puertas, porque estas son necesarias, porque pueden estar abiertas o cerradas, a veces impidiendo ver lo que hay en el otro lado, a veces están cerradas y te evitan la molestia de mirar dentro, a veces cerradas no te dejan salir, y si se abren, pueden ser tu vía de escape, o el punto desde donde comenzar a transmitir tu alegría, quizás abiertas pueden dejar salir tu dolor y también enseñar el interior y os aseguro que nada hay más triste que un armario vacío y sin puertas.

Claro que hablo de manera simbólica, y no, no he quedado afectado por la lectura de El Principito o El Alquimista, es que con los años o los hechos, empiezo a comprender que hay que respetar los símbolos, como las puertas que define el diccionario de la Real Academia de la lengua en su sexta acepción como Camino, principio o entrada para entablar una pretensión u otra cosa.

Así que he decidido que hoy en http://alasdoce.blogia.com/ se celebran jornadas de puertas abiertas, al que haga el comentario más original sobre que es un bonobús, le invito a una cena, elijó yo, tanto el comentario más original como el sitio de la cena.

Lo que hay que hacer para que escribáis ¡cabrones!

Por los cómicos y para España

Con dos huevos Bardem, si hay alguien que me merece respeto como actor y como personaje público es Javier Bardem, como actor da igual el personaje y la peli, el parado descreído y pasota de “Los lunes al sol”, el yonky  asqueroso de “Días contados”, el chulo de “Jamón, Jamón”, el hortera de “Huevos de Oro”, el gay engañado de “Segunda piel”, el tetraplejico de “Mar Adentro” o el poeta maldito en “Antes de que anochezca” y más y más y todo bueno, su presencia es la presencia en pantalla de los mejores, poco trasmiten lo que él.

Como personaje público, independientemente de otras cosas destaca por casi lo mismo, su actitud vital, su seguridad, la sensación de que detrás de esa complexión hosca y mirada firme hay un tipo tierno que dice cosas como esta:"Mamá, esto va por ti, por los abuelos Rafael y Matilde. Va por los cómicos de España que llevaron la dignidad y el orgullo a nuestro oficio. Esto es para España".

Coño casi me emociono, me cae bien este tío y también su madre, así que me tengo que acordar de la asquerosa portada de hace unos años de ese tabloide que es La Razón mezclándolo todo, cuando se preguntaban estos tipejos, acusándole, por qué no gritaba contra ETA, con igual gana que gritaba contra la guerra de Irak, que hay que ser joputa, en fin Bardem, por los cómicos, maravillosa palabra y para España, que no es coto privado de nadie, que huevos tiene tío.

Ante todo libertad y respeto

El articulo anterior es tan solo lo que yo pienso, como se que algunos no estáis de acuerdo, os ánimo a expresar vuestra opiniones, sinceramente, pienso que se grita demasiado y se razona poco, por lo que espero que este sea un lugar para manifestar con total sinceridad lo que os de la gana, siempre dentro del respeto al que no piensa igual y con opiniones propias, lejos de repetir lo que todo los días escuchamos a unos pocos.

El Debate

Mañana se celebra el debate entre los candidatos a la presidencia del gobierno de los dos partidos mayoritarios, PP y PSOE, aunque formalmente en España no hay candidatos a la presidencia, pero bueno, El Imperio dicta sus normas y modas.

El último debate en unas elecciones generales fue en el año 93, entonces el presidente de Gobierno era Felipe González y Aznar estaba en la oposición, han tenido que pasar 15 años y 4 legislaturas para que vuelva a producirse un nuevo debate.

Repasemos:

En el 93 después de 2 reñidos debate, el PSOE gana las elecciones, pasa la peor legislatura de su historia, atosigado por la corrupción, convoca elecciones anticipadas en el año 96, que no hay debate, porque las encuestas son muy favorables al PP y este se niega a dicho debate, no quiere arriesgar, gana el PP, dimite González. En el 2000 con el PP en el poder, Aznar dice que debata tu tía, aunque enfrente esta un tristón Almunia y en el PSOE llevan dándose de leches desde que dimitió González y en el 2004, con el PP en el poder, Rajoy que piensa que va a ganar con encuestas muy favorables dice que tarari que te vi, que él no debate con el zapatitos, ya ZP, gracias a una genial jugada de marketing.

Mañana con el PSOE en el poder y el PP en la oposición y con la necesidad de dar un vuelco electoral, vuelve el debate.

Hecho cierto:

En los últimos 15 años, solo hay debate si se cumple la siguiente fórmula, el PSOE gobierna y el PP en la oposición, tiene encuestas de empate técnico.

Modesta conclusión:

Pues va a ser que alguien tiene cierto déficit democrático o es un poco ventajista.

El Sábado

Es curioso, te acercas al abismo de las emociones para mirar cuando la vida te pone ante lo que podríamos denominar un compromiso emocional, ostias, haciendo una malísima metáfora es como cuando te pones traje porque vas de boda, oye chico que esta noche vamos de emociones, ¡ah vale! cojo la camisa de las grandes emociones-ocasiones y las gafas de mirada intrasuperficial.

Y entonces porque ríes o sufres te das cuentas de que estas vivo, si lo piensas bien, cuantas veces al día sientes que tu vida es real, es decir, cuantas veces tienes la sensación de estar vivo, hasta el punto, que cuando nos pasa algo emocionante (bueno/malo), solemos decir, esto no me esta pasando a mí o tengo la sensación de estar viviendo la vida de otro.

He tardado en comprender que lo contrario a la vida, no es la muerte, si acaso, la muerte es consustancial a la vida, lo antagónico a la vida es el miedo, el mismo miedo que conforma nuestro instinto de supervivencia, es decir, ese miedo que controlado nos hace sobrevivir, es a su vez, la criptonita de la vida. Cuantas veces, no hemos dicho que no, por miedo, cuantas veces, no hemos dicho te quiero, cuantas veces nos arrepentimos de dejar escapar a la chica de la canción, sin lanzarle una mirada descarada y a los ojos, de esas de estaría toda la noche buscándote lunares.

No tenía claro si empezar el blog con una receta de cocina dedicada a Manu y Raquel o cagándome en los putos conos del carril bus que el ayuntamiento con su sin par interés en convertirnos en una admirada plaza provinciana, se dedica a poner en... tachan... dos putas calles.

En todo caso, pretendía ser autentico, a las doce, suelen ocurrir cosas extrañas, un día deja lugar a otro y las carrozas se convierten en calabazas, espero que este blog sea lugar de encuentro, de vida, de amigos, de protestas, de esperanza y sobre todo ese momento mágico que entorno a esa hora elegimos para cambiar nuestra vida o solo mejorarla, ligarnos a la prota de la pelí, marca el gol en la final de mundial, ser padre y ver que el/la cabrón/a del recién nacido/a se parece a su madre/padre, ganar el novel, comprarse el puto piso, meter en nuestra cama a la chica de la disco, vosotros mismos.

Bienvenidos.