alasdoce

Lo sé, llevo varios días sin escribir, digamos que cuestiones logísticas, o lo que es lo mismo, ostión con el coche, mudanza de mis nuevos compañeros de piso, en fin, el guionista de la peli ha decidido que voy a vivir aventuras este 2008, la verdad, es que aburrirme, no me aburro, no, ¡pero joder!, un poquito de tranquilidad no me vendría mal.

Bueno, al lío, que ya está bien de mirarme el ombligo, creo que ahora que ya llevamos casi dos meses con el blog, es momento de hacer una declaración de intenciones o de principios.

1) Este blog es más de Rosas que de Puños, los golpes, lo dejo para personajes tan odiosos como Bush o Castro, las rosas para mis debilidades y mi gente.

2) Me encanta que haya opiniones diversas y que os sintáis con la libertad de escribir lo que pensáis o de criticar lo que escribo.

3) Pido disculpa por cualquier comentario por el que os hayáis sentido ofendido, mi intención es escribir sobre cualquier cosa que se me pase por la cabeza y no hablar de la intimidad de nadie, sí no es, para mandarle un mensaje de aprecio, respeto o admiración.

4) Marco, el personaje ficticio sobre el que esta semana habrá nueva entrega, será lo único que se repita, os animo a que dejéis comentarios sobre su vida, que juguemos a ser guionistas.

5) Solo la libertad, el respeto al que no piensa como tú y la contraposición de ideas argumentadas, nos hace mejores, se llama democracia, espero que al menos aquí, nos sintamos libres.

6) Me gustaría que cada vez hubiera más humor, espero conseguirlo.

Llevo dos días desconectado del mundo y creía oportuno, aprovechar para compartir con vosotros, estas seis cuestiones a las que llevo días dándole vueltas.

Volviendo al ombligo (Rollo intimista) También le estoy dando vueltas a la vista que tengo del horizonte, desde la nueva ubicación de mi ordenador frente a la ventana, a estas horas, veo las estrellas, no se si estamos predestinados y en ellas esta escrito mi futuro, el de todos nosotros.

Hace poco más de un año, desde una terraza de una habitación de hotel en pleno corazón del Jerte, formulé un deseo ante la estampida de una tremenda estrella fugaz en medio de un cielo estrellado, curvado y majestuoso, escribir. Hoy, que ya es abril, yo busco el mío y tengo una certeza plena, y es que este blog, en parte, es un poquito de mi mes de Abril.

No se que dirán las estrellas al respecto y porqué aquel fugaz destello fue tan burlón y me hizo tan doloroso, el principio fue verbo, quizás fue por otros mundos o estrellas más poderosos/as en la jerarquía de los astros.

El caso es que este blog, que nació de una inmensa necesidad de tener una voz pequeñita pero firme, es parte de mi pequeño universo, así que estoy decidido a mimarlo y si puedo y me ayudáis, a expandirlo, porque no es nada sin vosotros, así que muchas gracias por formar parte de él.

Pdta: Aprovechar este comentario para dejar ideas, sugerencias, lo que os de la gana.

Sí, tal como suena, la ves el primer día, guapita, ojos inmensamente azules, rubita de media melena, acento argentino, un cuerpazo de ufff, pero no te dejes engañar, se acerca el primer día, te preguntas si eres nuevo, te coloca el sillín y el manillar, te da unos consejos y ala, bienvenida, su palabra preferida es “aumentamos, aumentamos”, y ya, si te dice que “vuestra pierna derecha siga mi pierna derecha”, la has cagado, pero lo que más me jode, es cuando se baja de la bicicleta y se da una vuelta por la sala, cosa que suele hacer cuando estás en ritmo de montaña, con los pedales superduros, el culito apretado y las piernas rotas de dolor, o peor aún, haciendo rally o baches, estos es, pedalear, bajando y subiendo el cuerpo, a ritmo de dos por dos o cuatro por cuatro, pa habernos matao, nunca he comprendido lo de pedalear al ritmo de la música, pero bueno, eso es porque soy arrítmico.

No obstante hubo química desde el principio, cuando a través del micro y delante de toda la clase me grito “tu eres de los de mi club, del club de los sudores y las camisetas mojadas”, no me puse rojo, perdón, no me puse más rojo de lo que ya estaba.

Hoy ya se lo he tenido que decir, cuando se ha acercado a preguntarme como estaba y ha sonreído, la he mirado fijamente a los ojos, he puesto mi mejor sonrisa y le he dicho “te odio”, ha reído abiertamente, ha tapado el micrófono y mientras me guiñaba un ojo, me ha dicho “yo también” tirando después un beso.

Esto puede ser el inicio de una bonita relación de amor-odio.

Llevo toda la puta tarde intentando recordar como se llamaba el fragel rock viajero que subió a la superficie y como un explorador estudiaba a esas extrañas criaturas de la superficie que eran los humanos.

Porque desde ese punto de vida intente explorar Madrid este fin de semana. Pero antes de entrar en harina, un besazo, se que van a leer este post, a las dos chicas que con inmensa hospitalidad me han acogido este fin de semana y permitirme, ja ja, que brinde, por ejemplo con la sangría de la cueva de sésamo, Ole con Ole por esos momentitos de tensión sexual no resuelta y rubor en la terraza de la Latina, que me llevaron a la cresta de la ola el sábado, es un juego de palabra para mis anfitrionas, no os quebréis la cabeza.

Vamos al lío, Madrid, es un sitio muy grande, con mucha gente, gente que va muy deprisa, a los que les gusta guardar cola en todas partes, donde la diversidad esta dando lugar al clasismo y a las tribus, pero esto parece el sino de nuestro tiempo, seguramente algún día se quemaran coches en algún suburbio de Madrid, como ocurrió en Francia y nuestros políticos a izquierda y derecha le echarán la culpa al contrario y dirán que la culpa de todo, la tuvo Yoko Ono.

Pero esa ciudad, preciosa por otra parte, me hace sentir libre, europeo, me recuerda que tengo un pasado en común con mucha gente, que mi vida, vuestras vidas empiezan hoy, que somos dueños de nuestro futuro, que podemos, con perdón, hacer lo que nos salga de los cojones/ovarios, como dice mi primo, yo me bajo en Atocha.

Y yo que soy muy sensible a la belleza y a las casualidades, como mi otro primo Calamaro, cuando el otro día en la cresta de la ola (madrugada del sábado) en el taxi camino de casa sonaba en la radio Chenoa:

Tengo razones para entenderte.
Tengo maneras de darte suerte.
Tengo mil formas de decir que se que todo ira bien.
Tengo razones para entenderte.
Tengo tan buena suerte.
Tengo historias para comprender que todo te ira bien, todo ira bien.

Me di cuenta que había dejado de ser un fragel rock, que ya estaba integrado en la superficie y que las casualidades existen, por eso tengo mil forma de decirte Friky que todo ira bien.

Los domingos nos los deberían vender con manual, joder que lento escribo con resaca, es más debería haber diversos manuales, manual vuelvo a casa el domingo, después de un viajecito de fin de semana, manual de cómo vencer el domingo de resaca, manual de el domingo voy a comer con la familia de mi novia/o, manual de es domingo y no aguanto a mi pareja, o el gran éxito, de es domingo y te echo de menos.

Como este blog se debe a su parroquia, este post está a medio camino entre el manual de autoayuda y el desinteresado servicio público.

Por lo que he decidido elaborar el índice del manual:

1.- La falsa promesa de no vuelvo a beber en mi vida y diez consejos útiles para no caer en este viejo cliché.

2.- Como vestirte como quiere tu pareja, para ir a comer a casa de tus suegros y diez buenos temas de conversación, que excluyen la política y los chistes de catalanes.

3.- Terapia emocional con el método del profesor Lee, para que te convenzas de que el/ella no te quiere, no se acuerda de ti y como no llamarle sin necesidad de ser atado de pies y manos por tu mejor amigo/a, este capítulo incluye un prólogo que para los hombres lo ha escrito Jimmy Jiménez Arnau, titulado como ir con la chorra fuera por casa y en el caso de la mujeres está escrito por Lucia Echeverría y se titula el machismo larvado de los Neandertales del siglo XXI, este último de mayor calidad literaria, teníamos más presupuesto, A Jimmy solo lo tuvimos que llevar al puti.

4.- El viaje de vuelta, ir a Leganés no supone que veas el mundo desde otra óptica, convéncete y supéralo, las mil maneras de superar la vuelta a casa, sin tener que recurrir a las drogas o el alcohol, la mirada positiva: visualiza que los fines de semana son cíclicos, vuelven a los 5 días.

5.- Mi novio/a es imbécil, como encarar el problema y establecer un sano diálogo, desterrando los aspectos negativos de la, por otra parte lógica erosión de la vida en común. Para este capítulo se ha contado con la colaboración de la prestigiosa revista Vale y la asociación de Abogados Solteros.

6.- Como vencer a la resaca, paso a paso, por Ernesto de Hannover, con un pequeño comentario de Pocholo.

6.1. Muévete despacio.

6.2. Si te ves con capacidad de ingerir algo, hazlo igualmente despacio.

6.3. Normas de uso del Ibuprofeno.

6.4. No es cierto que los vecinos estén moviendo los muebles.

6.5. No es cierto que la gente chille.

6.6. No tomes decisiones, ni viajes, ni vayas a comer a casa de tus suegros, ni quedes con tu chica/o, a no ser que quieras dejarlo, no tengas el teléfono cerca, no veas fotos del pasado.

6.7. Acéptalo, ayer hiciste el ridículo, tanto cuando intestaste ligar, como cuando te bajaste los pantalones encima de la barra.

7. El último capítulo está dedicado al síndrome del lunes de mierda.

Quiero hablar de la derrota, a través del fútbol, el cine y la literatura norteamericana del siglo XX, a ver que sale.

Lo acepto, nací perdedor, es como ser del Atleti, pero ostias, el otro día viendo como los alemanes de siempre, mis enemigos deportivos favoritos, el Bayern, ganaba en el ultimo minuto de la prórroga al Getafe, cuando afición y jugadores saboreaban el triunfo, después del enorme esfuerzo que estaban haciendo los jugadores del Geta, que jugaba con uno menos desde el principio del partido, encontré el nombre para mi generación.

Somos una generación que vio como se derrumbo el comunismo y sus miserias mientras nos contaban la majadería del American way of life, .-si trabajas duro puedes llegar a donde quieras.-, la sociedad capitalista de consumo es la tierra prometida de las oportunidades.

Ya, ya, pero tú que tienes titulación universitaria, varios masters, hablas inglés, con un poco de suerte cobraras una renta de emancipación, o tendrás un pisito en las afueras, (curioso, otra vez Getafe) dejándote el riñón en la hipoteca a cuarenta años que mal pagas con tu sueldo de mileurista.

Afortunadamente contra el American way of life, la cara B de los Estados Unidos la retrató la literatura, es decir un conjunto de pervertidos, cabrones, rojo peligrosos, gays, putañeros y excéntricos o lo que es lo mismo gente interesante, escritores como Truman Capote, Tennessee Williams, y como no, el gran Hemingway, al que leí en Granja (Adios a las armas, Fiesta, Por quién doblan las campanas, el viejo y el mar) durante mi retiro espiritual (Carcajadas, Gracias). Pues bien el viejo Ernesto casi siempre plantea a un PERDEDOR, un héroe enfrentado a la muerte y que cumple una suerte de código de honor, ya sea un matón, un soldado o un torero. En sus historias todo gira en torno al sentido del honor, la acción, el amor, el escepticismo y la nostalgia.

En unos de sus libros leí "El hombre puede ser destruido, pero no derrotado".

O lo que es lo mismo colegas de la Generación Getafe, el hombre pierde muchas veces, pero la derrota no puede ser aceptada nunca, nos debemos a la vida, tenemos honor joder y tenemos amor y nostalgia y a veces lloramos cuando estamos solos, que es como se debe llorar ostias, claro que si.

Y ahora me voy al cine, pues pienso, que algunos de los guionistas del Hollywood inicial, se empaparon bien de la ética del perdedor que destilaba la literatura norteamericana del siglo XX (ahora dudo que la mayoría lea) y benditas historias que han salido de ahí, el perdedor que apura su güisqui con la dignidad y el escepticismo de quién no espera nada y el mundo acude a él, para ser salvado, por él y por otros perdedores como él o para que conquiste a la chica.

Tócala otra vez Sam, que buena Casablanca, el puto amor de tu vida se va ante tus narices y el tío aguantando el tirón y si hubiera que ponerle rostro, Brandon, Bogart, Newman, Eastwood o en España, Bardem, cojonudo en su papel de perdedor en los lunes al sol.

Soy un puto perdedor, creo que vine marcado desde que nací en un barrio de currantes, donde no paseaban los guapeados, pero me gusta mi código de honor, me gusta Bogart y Hemingway y el Geta y entregarme a la vida.

Después de 7 horas conduciendo, una clase de spinning y 20 largos en la piscina permitirme que os deje algunos comentarios inconexos, necesito soltarlos.

Por fin he encontrado la canción que llevo un mes escuchando en el anuncio de “Ya es primavera en el Corte Ingles”, la he utilizado como una especie de “Leit Motif” se trata de “Mar el poder del Mar” de Facto de la Fé y las flores azules, un pedazo de grupo con una percusión cojonuda y letras bastantes interesantes que te trasladan a una atmósfera casi ingrávita, bueno no sé, eso me parece a mí, el disco se titula VS el monstruo de las ramblas, a mí me da vidilla, ahora mismo es un poco mi banda sonora, en ese mismo disco hay una canción para mi todavía mejor, es el corte 2.

No me atrevo a publicar nada de Marco, tengo cosas escritas pero una amiga me dice que ella creé que nadie quiere comentar cosas sobre el personaje porque en el fondo el personaje soy yo, que en definitiva es como si hubiera intentado construir un mister potato con cosas de otros, pero que soy yo, me da un pudor enorme seguir con la historia, no pretendía que Marco se pareciera a mí, sí que tuviera ciertas cosas mías, pero no, que fuera mi replica, espero poder transformarlo y continuar.

La gente no solo se viste raro para ir al campo, lo del gimnasio es espectacular, pero en qué piensa la gente cuando va a comprarse ropa deportiva, bueno yo me callo que mis mallas rojas de spinning, es pa darme de comer aparte, luego tenemos el espécimen monisima de la muerte, porque yo lo valgo, cachitas metrosexual, me he puesto lo primero que he encontrado, uso las camisetas de las promociones de bebidas nocturnas, tres tallas menos de la mía, que tetitas tengo, el que no se mira en el espejo, aahh bueno y una amiga que va con los piratas macarras hip hoperos.

Córdoba hoy estaba preciosa, necesito volver a esta ciudad, hoy no sé, quizás por Córdoba, quizás por los versos de Facto de la fe y las flores azules, quizás por todo un poco, o porque tú estas ahí, leyendo, incluso a veces dejándome comentarios en este blog, siento que es primavera, os dejo el video de Facto:

http://youtube.com/watch?v=Mf4GmiDFfUo&feature=related

Pdta: Necesito una buena foto, algo artística para subirla al blog, si alguien esta dispuesto a ayudarme le invito a una cerveza.

Me voy a la cama, chao.

Continúa la lista, esto puede estar bien, a ver que nos sale...

Las tardes con solito, los viernes, el camino que me lleva a su casa, versos de Sabina que ahora me aplico, los días de campito, la ilusión de verte, la risa de mi gente, el ruido de la gente en las terrazas, el olor a bronceador, lo bikinis, el chiringuito, escuchar música en el coche con las ventanillas bajadas y el aire entrando por ellas, las chicas guapas y la ropa de verano, es de noche, la calle desierta y vamos por Alcaraz y Alenda, cruzando Sinforiano dirección mi cama, los besos pendientes, sentir mi corazón acelerado porque me he cruzado con ella, las cañitas de los jueves (viernes chico desde hace un tiempo), el prego no pao, las tapitas de jamón, el sexo de la siesta, España en semifinales (esto no lo he probado), la música y los conciertos, un librito en una terraza mientras desayuno, el buffet de los hoteles, un cruce de miradas, un anochecer en la playa, su cuerpo desnudo, una buena pelí, tocar su cuerpo desnudo, la paella, un helado a medias, la ilusión de escuchar su voz, las partidas de mus, esa canción que te trasporta, el viaje que tenemos pendiente, el olor de su perfume, cuando se pone guapa, los mojitos y las estrellas, cuando me comprende, cuando me desea, cuando yo deseo.

La globalización es la ostia, tiene muchas cosas buenas, pero quiero centrar la atención en algunas cuestiones que me parecen acojonantes:

Una de piratas.

Secuestran cerca de Somalia, pero en aguas internacionales a un barco el “playa de bakio” cuya tripulación esta formada por marineros gallegos, vascos y sobre todo africanos, gente currela del mar. Pues bien resulta que los piratas son un grupo de cabrones comandado y formados por ex militares británicos, metidos a piratas del siglo XXI, la cabra tira al monte y la historia esta en los genes y por mucho Almirante Nelson y Trafalgar Square, a estos giris le va el rollo de la bandera negra y la calavera.

Pues los mu joputas, negocian con los servicios secretos españoles y el armador un rescate, eso sí, con un buen buffet de abogados en la city, en London, estos abogados son gente fina, delincuente de la alta suciedad, abogados de camisas y trajes de buen paño, buenas universidades, buen alcohol, gente de prestigio, con don y casas de estilo victoriano. Es la globalización liberal, los secuestrados, gente con callos en las manos, los secuestradores gente sin escrúpulos, los negociadores gente de yo me llevo el 10 % y la minuta, ya se sabe, propongo crear una compañía que cotice en bolsa, su actividad pirateo en el mar.

Una de comidas.

Aceite de girasol contaminado procedente de Ucrania, vamos a ver, lo de la agricultura, he trabajado 3 años tramitando ayudas, no lo entiendo, como cojones Europa compra aceite de girasol a Ucrania para consumo humano, cuando lleva años desincentivando la producción y hemos tenido una bestial subida de la demanda porque esta producción se podía utilizar para fabricar combustible biodiesel, pa habernos matao.

Además esta misma semana nos hemos enterado que hay problemas con las reservas de Arroz, un básico en la alimentación de una gran parte de los habitantes del planeta.

Ya es hora de rectificar las políticas agrarias mundiales y hacer un pacto para combatir el hambre, la degradación del medioambiente y mejorar la salubridad de los alimentos como prioridades absolutas, con rentas justas para los productores, pero claro, yo soy un puto iluso flowers power.

Una de esclavos.

Sigue habiendo esclavos, eso sí globalizados, un ejemplo, en Dubai, Emiratos Árabes Unidos, quienes trabajan son básicamente indios y paquistaníes, es el país más rico del mundo, no se pagan impuestos y el gobierno cuando una pareja de oriundos se casa le regala la tierra, tampoco se paga el agua, o la electricidad y en medio del desierto hay pistas de Sky, pero un obrero paquistaní gana 100 € al mes y no tiene los derechos de los oriundos, va del campamento (gueto) al trabajo.

No quiero entrar en el temita de las empresas que fabrican en el tercer mundo, que putada de expresión, con niños como mano de obra.

En definitiva el mundo no ha cambiado tanto, hay esclavos, piratas, mercaderes, eso si ha cambiado la tecnología.