Pudimos, pudimos, pudimos, Ganamos la Eurocopa, y ya nada volverá a ser igual, se rompió el hechizo, dejamos atrás los cuartos y los fantasmas, nos lo merecíamos, por las veces que perdimos siendo mejores, por el codazo a Luis Enrique, por mil desencantos, por las tandas de penaltis perdidas, por las veces que siendo un niño me tocó llorar, siempre era igual, el fútbol nos lo debía, por nuestra fidelidad, porque como dice el anuncio, pasará lo que pasará, siempre estábamos ahí, por los partidos que vi perder a España con mis amigos, por mi hermano Jaime, no tiene precio su felicidad de ayer, por la primera vez que le llevé a ver un partido, porque me acordé de todos, y cuando digo todos, digo bien, de todos aquellos a los que quiero.

Si pudiera transportaros a un sentimiento con este post, se que eso es imposible para un juntaletras como yo, no os transportaría a la euforia, os transportaría a un sentimiento que navega entre la amistad y el amor, o quizás directamente os transportaría al escalofrío de estar enamorado, iríamos juntos a ese febril estado que te vuelve sensible y hace que la piel se pueda poner de gallina por las cosas que merecen la pena, por esa sensación ebria de sentirse vivo, de sentirse especial, me encantaría que este post fuera como un abrazo colectivo cargado de buen rollo. Esta semana os escribiré sobre ese peazo de viaje que nos hemos marcado a Londres, pero quiero relacionar el viaje a Londres y el viaje hacia el nada volverá a ser como antes de la selección.

He vivido una final de 4 días, fardando de ser español en una ciudad imponente, que respira vida, que respira historia, teniendo la sensación de que este viaje era para mí, un exorcismo, como para España pasar de cuartos.

En Londres quedé tocado por la magia de un sueño imposible, por una ilusión, por un secreto, que se resume en un pequeño objeto comprado en Camdentown, un block de notas con las tapas de piel y una promesa a modo de conjura, para ser valiente, estamos todos tan necesitados de quitarnos cargas, que quizás ahora la mejor metáfora está en el fútbol, toca soñar, porque podemos.

Como la final para mi ha durado 4 días, quiero recitar a mi equipo, cuando la gente se acuerde del día de ayer y diga yo ese día… yo podré decir que estaba con ellos.

¡Po-de-mos!

1.- Maria Good morning London.

2.- Ana Lions (Leona enorme)

3.- Chapi, como el agua.

4.- Inmasions (siempre tú)

5.- Isaac (Little Onion)

6.- Ana Rodri (Antonia)

7.- Uge the Fashion Victim

8.- Maria (Creía que era Guiri)

9.- Barea, Barea la noche mas cool

10.- Bea (un masajito)

11.- Julio (teacher´s salsa)

Gracias por todo equipo.

El vuelo 8364 tomaba tierra en el aeropuerto de Stansted con una hora de retraso, no pude evitarlo encendí el móvil en cuanto las ruedas del avión tocaban tierra, llame a mi madre y le espete un “¿como han quedado?”, grite y di la noticia, hasta entonces todo habían sido tímidos “A por ellos” y “Po-de-mos”. Cantamos en el avión, lo que bien empieza… España estaba en la final, en Londres hacia una temperatura cojonuda.

En el hostell nos esperaban a Julio y a mí, 4 personas en la habitación, todos Alemanes, ¡como para hablar de fútbol!, ¡coño que miedo¡ en la litera enfrentada a la mía, una alemana de 130 kilos dormía con los ojos abiertos y clavados en mí.

Si VikyBeckam dice que España huele a ajo, Inglaterra huele a rancio, que puta manía es esa de poner en todas partes moqueta y debajo madera, ¿Que pretenden?, ¿Plantar manzanas?.

A la mañana siguiente nos fuimos a patear Londres, empezamos a soltarnos, empezamos a cantar, teníamos ya cara de campeones de Europa, se nota que estamos de moda, sobre todo el Chapis, coño arraso el tío.

Primera lección del viaje, sí a mi, se me da un ticket, es necesario que alguien vigile donde cojones lo he puesto, tarde un huevo en salir del metro, con la mirada guasona y clavada en mí de la tía encargada de putear a los despistados que pierden su ticket, que ya afilaba colmillos, esperando a clavarme 20 pounds de penalización por haber perdido el dichoso ticket.

Segunda lección del viaje, toda la puta vida llamando al metro underground, para que estos tíos lo llamen Tube, a su moneda libra y sea pound y para pedir una beer, tengas que decir pint o half pint, ¡manda cojones!.

Como mola Londres, Trafalgar Square, el 10 de Down street, el Big Ben, la abadía de Westminster, el edificio del parlamento, el Tamesis o el London eye, pero ver todo esto más Buckingham palace, más diluvio universal de media horita en medio del puto The Moll en una mañanita, exige al menos sentarse a comer o devorar, más bien devorar.

Por la tarde nos esperaba Picadilly Circus, las primeras compritas, el café más malo que he probado nunca, el Soho, ¡ja! que recuerdos, aquí empezó una linda historia de amor, China town, y claro el cuerpo empezó a pedirnos pints, the lot of pints.

Necesitabamos un pub, el temita pub no fue difícil encontrarlo, además con la temperatura que hacía, estaban hasta la bola, tanto dentro, como fuera, donde los tipos tomaban birritas de pie, ¿Hay algo mejor que beber en la calle?, Allí descubrimos los titulares de los periódicos sobre España, the fab-olus, juego de palabras emulando el nombre del héroe de los Gunners, Fabregas, que en Londres es el puto amo, claro las pint, es lo que tienen, que te sueltan las ganas de divertirte, así que había que entonar el viva España, hablar de fútbol con los ingleses, beber más, cambiar de pub y seguir bebiendo, pedir una sangria, ¡eh…cuidao! que lo hicimos, brindar por que estamos de moda, acuñar el concepto “aproxímate the little omnion” que como todo el mundo sabe, significa arrimar la cebolleta y “the sex free”.

Me voy a la cama, mañana sigo con la historieta, que estoy cansado.

Un beso.

Después de a lot of pints, ya sabiamos que éramos un grupo de gente tocada por la varita de la diversión, joder, dejemos a un lado los putos convencionalismos, falsas modestias y llamemos a las cosas por su nombre, hoy más que nunca, porque mientras escribo esto, escucho al bicho y quiero dejar visible mi parte sensible y coño os lo tengo que decir, con gente como vosotros, es fácil que una tarde de cervezas y una noche de copas, en el Soho londinense o en el Chiquitistan sea especial.

En el último pub cervecero recibimos la típica llamada que todo español que se precie puede recibir en una ciudad como Londres, la llamada de otros españoles (Españolas en este caso) que quieren quedar, y quedamos, en un garito que haber…como os lo explico, vale, fácil, es el Gay, tres plantas de bar de ambiente y buena música, el local más de moda entre la comunidad gay que frecuenta el Soho, por extensión el bar de moda entre la comunidad gay londinense, alguno y alguna fue objeto de deseo, no doy nombres. Nuestras amigas se fueron antes de que llegáramos, tardamos un huevo en encontrarlo, imaginaos la escena de un grupo de 12 personas preguntando por Londres, “Please, ¿Where is the gay pub?” tal que así.

Después de la experiencia y otro bar un poco más convencional, llegó la hora de separarse, un grupito, el más extenso tiro para el hostell, en taxi-bicicleta, los más calaveras decidimos quemar Londres y creo que lo conseguimos.

Entramos en un garito adjetivado por Barea, como el más cool, puede ser, lo cierto es, que fue una noche muy divertida, tuvimos follón en la entrada, al Chapi casi lo viola una inglesita, conocimos a una colombiana de ojos azules navegables y piel morena, nos robaron y a pesar de todo fue genial, fuimos los reyes del yey-bi y el Captain Morgan and coke. Especial mención para la lucha de la Barea y la Lions por que nos pusieran una copa con la entrada, batalla que se saldo, con un “que lo señores tomen lo que quieran”.

Fin de fiesta en un after, con una tipa con tripita bailando en bikini en mitad de la pista, 7 de la mañana, el sol en nuestros rostros.

Hay momentos y gente con la que tienes una química especial, te da la sensación, que los conoces y reconoces como si estos, llevaran toda la vida a tu lado, ocurre entonces, que sus miradas y sus gestos forman parte de ti, esto no pasa muy a menudo, así que cuando ocurre es extraordinario y te vitamina, la vida, la de verdad, la alejada de la rutina y de la mediocridad, se pone al servicio de nuestros sentidos en estas ocasiones, dije al principio que quería sacar mi parte sensible, bien pues quiero brindar por repetir la experiencia, por London y por más noches en las que merece la pena ver amanecer.

Pdta: A los que no habéis ido a Londres, se que estoy, en un rollo, diario quinceañero, pero me la refaflinfa, el gato es mío y me lo… cuando quiero.

Es curioso pero intento desde hace días escribir de lo ajeno, o de la actualidad y no puedo, vivo días intensos de luz y de luna, a flor de piel, Extremoduro, son días de sueños y muda de piel.

Estoy con ansias de vivir, en expansión, tac, tac, más sangre que neuronas.

¿Que es lo que ocurre? Que con este estado de ánimo, escribir es más difícil.

Siento el sol y las nota de las canciones que me gustan, disfruto del hecho de perder el tiempo, el agua que me toca, es el agua que baila mis sentidos y la luna de la ventana es luna de perroflauta.

Sigo escribiendo dando rodeos, se lo que quiero transmitir, lo que ocurre es que me lo reservo, por lo menos hasta el final del post, esta vida es demasiado perra y cabrona y yo solo soy un chico de barrio, que crecí en un suburbio del que me siento orgulloso, con conciencia de clase, aunque ya no se lleve, de tardes de nocilla y rodillera en el chándal, de partidos de fútbol donde nos jugábamos el orgullo de no perder, porque esos pijos que para nosotros lo tenían todo, no nos podían ganar, porque nosotros éramos la calle, éramos el barrio, ahora que supero la treintena parece que todo eso quedo atrás, en parte sí, pero todavía me resisto a que me roben la inocencia de la infancia, reclamo el derecho de que podamos ser Peter Pan, reclamo el derecho a que en nuestras aventuras nos acompañe Campanillas, hay demasiados Capitanes Garfios jodiéndolo todo.

Parecía que Barrio Sésamo quedó muy atrás en nuestras vidas, pero entonces llego la pubertad, el campo se abrió, tuve suerte y en mi banda sonora apareció entre otros Serrat, y en mis manos cayó García Márquez, Mark Twain, Hemingway, el Ivanhoe de Walter Scott, mi libro preferido y Neruda y Ángel González. Empecé a soñar con ser corresponsal de guerra, como Hemingway o como Manu Leguineche o Gervasio Sánchez, quería ser periodista por encima de todo, también apareció el amor y el sexo, o al revés el sexo y luego el amor, no lo tengo claro.

Llego la universidad y con ella, un pacto casi de sangre, con compañeros de viaje que me acompañan como hermanos desde entonces, muchas copas, mucha vida, mucho rock, muchos corazones rotos por el camino, fiestas, amores a veces cruzados, sexo y sobre todo amistad, como un bucle volvía Serrat, “decir amigo...”

Y sin embargo, nada ha cambiado, aunque haya cambiado todo, porque yo sueño en rock and roll y sigo siendo un inconsciente que se enamora como un adolescente a primera vista, ¿Que queréis? soy sensible a la belleza.

¿Que a donde quiero ir a parar? Muy sencillo, creo que mis ganas de vida no caben en este blog, seguramente porque es verano, porque tu sigues leyendo este blog, porque hace solito y es veranito, porque he aprendido a hacer salmorejo, porque sueño…porque aposte por el rock.

Por eso nosotros los chicos de barrio queremos desafiar a la vida, que a veces es un poco puta y ligarnos a la chica más guapa…no estoy tan lejos de Peter Pan y del chico de barrio que soy y que fui, quizás no estoy tan lejos de la nocilla y de las rodilleras del chándal.

Escribo este post calentito, me he bebido unas cuantas cervezas a luz de la luna en el patio de la casa de mis padres con los ídem, cervezas, jamoncito y que no falte y algo de ahumado de Barbate, que bello es vivir, cuando estas rodeado de los tuyos y tienes el verbo ligero, a veces me pasa, se me suelta la lengua, un beso mami.

¿En que cojones estará pensando al escribir este post?, os preguntaréis, muy sencillo. Estoy de vacaciones, me llevo de puta madre con mis padres, me encanta la cerveza, de natural soy un tipo alegre, llevo meses en los que no se si me estoy reinventando, ¡nunca antes había tenido 31 años!, o me estoy buscando, hola, ¿Hay alguien hay?, joder, hip, va a ser que estoy borracho, ya sabéis os quiero mucho, me da un ataque de sinceridad, 25 mujeres, 50 tetas, si las cuentas 3 veces 150, lo típico. Así que voy a joder a un amigo.

No sé, ¿que se necesita para hacer una locura? ya si eso contesto yo, valor o alcohol, pero yo para determinadas locuras relacionadas con la parte izquierda del pecho, prefiero el valor, aunque no niego que el alcohol ayuda, os lanzo un guiño de complicidad, tu ya sabes brother, valor.

Imaginaos que tenemos la necesidad de lanzar una botella, no de náufragos, sino de locos, que tiene destinatario, una botella con la brisa de la alegría de quién se siente con el viento a favor, una botella de fragancia de noche mágica, una luna compartida que acaricia con arrumacos como la canción de poncho-K, ¡coño ya empiezo con la fase alcohol típica del os quiero mucho!, sigo, queremos mandar en el sonido del viento, un mensaje, hablar con el viento para que corra a decírselo, mientras escribimos versos sin rimas, ostias que hay que decirlo todo, un mensaje de amor, o sexo o lo que sea cuando aún está recién comenzando, a tomar por culo, aprovechar que estoy borracho y mañana me crujís en los comentarios.

Bueno, a lo que vamos en este post sin sentido, todo esto viene y esto es verdad, a que el otro día un amigo me pregunto que ¿qué haría yo, en su lugar?, me va a matar, resulta que desde hace algunas semanas le gusta una chica, la ve en todas partes, cada vez que cruza una esquina o cuando va en el coche y ve a una chica con su mismo peinado, su misma manera de andar o con un mínimo parecido, hay algo en su interior que sube, ¿no seáis guarros coño!, no me refiero a eso, las famosas mariposas en el estomago.

Resulta que no coincide mucho con ella, resulta que le encanta, no sabe si tiene pareja o no, aunque intuye que algo puede haber, la verdad que mi colega es un puto desastre para estas cosas, mi respuesta ya se la he dado en este post, valor, pero necesita un plan, os propongo como juego que le deis ideas, que tracemos un plan.

Pdta: Es urgente, colaborar coño, por cierto el viernes voy al baloncesto (España-Portugal), así que si a alguien le apetece, después podíamos tomar unas copitas.

Besos y buenas noches.

Estoy en un punto de partida, contador a cero, acabo de leer un articulo del maravilloso blog de Juan Cruz, que es un pedazo de periodista, habla del ritmo, según él, escribir es adoptar tu propio ritmo, para lo cual es necesario haber leído a otros, que sus ritmos, su música, sus tonos, te impacten, no se puede escribir sin leer a otros, él me impacta, me quedo con la siguiente frase del post “Escribir no es tan solo una voluntad, pues, es un aprendizaje extraño, depende también del estado de ánimo, de la climatología, del ambiente en la casa, o en la calle; escribir es grande, pero es humilde, no responde la mano o la mente tan solo al deseo de escribir. Responde a la pulsión que tiene el alma, y eso sí que yo no lo sé explicar”.

Cuando leo cosas como esta me siento pequeñito, yo no lo habría dicho con tanta certeza y sencillez. Yo aportaría algo más al razonamiento de Juan Cruz, creo que para escribir bien, también hay que haber vivido, lo que equivale a tener experiencias, haber sufrido, haber amado, equivale también a no pasar por la vida como una ameba trogloditita, esto es, tener sensibilidad, ojo sensibilidad, no ñoñeria y porqué no, es necesario tener un puntito de vividor, porque hay que tener morro y talento para ir por la vida de escritor.

Todo eso, creo que conforma el tac-tac interno a partir del cual puedes intentar describir la vida desde tu óptica y tu ritmo, pero no siempre el ritmo y la óptica va a ser la misma, Si os dais cuenta, los que habitualmente leéis alasdoce, hemos aprendido a distinguir de quién son los comentarios, aunque la gente se cambie de nombre, y si los conocéis personalmente podéis ver que escriben tal como son, eso es su estilo, el ritmo es otra cosa.

Bueno, que me distraigo, todo esto es para deciros que muchas gracias, que me siento en deuda con todos vosotros, mañana empiezo un experimento para el que creo que no estoy preparado y que si todo va bien acabará en año y medio y en desastre, pero me lo debo, se trata de escribir un historia, veremos en que acaba, no dejo el blog, lo siento por vosotros, pero este blog para mi, es una perversa manera de como dije en su día, tener un voz pequeñita pero firme, es una diarrea mental que me cura de muchas cosas, al igual que cada uno de vuestros comentarios es una inyección de adrenalina de la buena. El dia 23, es decir el miércoles cumplimos 5 meses, y este sitio ya tiene su ritmo, que es el mío pero también el vuestro, por tanto, felicidades a Whitera, a Panceta, a Chaval, al Crusaito, a Chikilicuatre, a Evaluna, a 5cinco, a Ismael, a Carlox, a ellasiempredicesi, a Black, a Chapis, a Pepe, a Marta, a Maite a todos los que omito por mi desastrosa memoria, a los lectores silenciosos pero fieles, a los que pasaban por aquí, porque me hace feliz compartir este sitio con vosotros, así que como dice al inicio del blog: “a las doce, suelen ocurrir cosas extrañas, un día deja lugar a otro y las carrozas se convierten en calabazas, espero que este blog sea lugar de encuentro, de vida, de amigos, de protestas, de esperanza y sobre todo ese momento mágico que entorno a esa hora elegimos para cambiar nuestra vida o solo mejorarla, ligarnos a la prota de la pelí, marca el gol en la final de mundial, ser padre y ver que el/la cabrón/a del recién nacido/a se parece a su madre/padre, ganar el novel, comprarse el puto piso, meter en nuestra cama a la chica de la disco, vosotros mismos”.

Es decir un sitio para soñar o convertir los sueños en realidad, que las calabazas se las den a otros.

Acabo de leer un reportaje en el “pais.com” titulado “Olímpicos. El rostro del esfuerzo”, escucho el disco de Duffy, “Rockferry”, estoy solo en casa y en la calle hace mucho calor, suena “Mercy”, me gusta, me siento bien, quería situaros en la atmósfera que me rodea cuando escribo este post, me acabo de echar un licor de crema de ron con mucho hielo.

Bien, leía en el país en el articulo que he citado que “el cuerpo es un asunto casi fácil, calculable, pero el alma, la cabeza, es otra historia”, joder, pues el corazón ni te cuento, lo he apuntado en una libreta, donde escribo este tipo de frases que de cuando en cuando regalo a mis amigos, bien en forma de sms o como acompañamiento en regalos de cumpleaños o momentos especiales, esta se la voy a regalar a una amiga que creo que la necesita.

El alma, la cabeza, el corazón, los misterios insondables de la vida, que curioso, me apetece mucho hablaros de algo que me da vueltas a la cabeza.

Hay gente que para mi es especial, gente que ilumina el lugar donde se encuentran, gente que desprende buen rollo y bueno cuando te encuentras con ellos, todo parece diferente, hay encuentros casuales que son capaces de cambiar tu estado de ánimo, esto me paso la otra noche y la verdad, teniendo en cuenta la cantidad de mala leche que se concentra por metro cuadrado, cuando te encuentras a personas tan especiales y te despides de ellos, no puedes dejar de esbozar una sonrisa que te dura un rato largo.

En medio de la vorágine que supone vivir, el trabajo, los problemas, la hipoteca, el no me va a dar tiempo, creo que necesitamos ciertos oasis, y cada vez más necesito la energía y la luz, de quién me la puede aportar, y a pesar de que me siento un afortunado, tengo mucha gente así a mi alrededor, en esto aspecto siempre hay espacio para esta vitamina, por lo me vais a permitir que vuelva a esbozar la sonrisa de la otra noche.

A mi me cuesta mucho creer, cada vez creo menos en las palabras, son muy manipulables, aunque su música sea cojonuda y creo más en lo que no puedo explicar con palabras, esa atmósfera que se puede respirar y vivir entre personas y sin embargo no se puede explicar.

En el próximo post dejo el misticismo, palabra.