alasdoce

Antes de empezar, este post podría servir de ejemplo de varios síndromes y algún complejo en todas las facultades de Psicología, lo sé y me importa un huevo.

Me he despertado hace un par de horas y he contemplado los restos de la noche de ayer, mil platos, botellas vacías, restos de alcohol, el mejor ocalimocho artesanal que he visto en los días de mi vida, más botellas vacias, ¡como zugáis cabrones!, me duele la cabeza y tengo la sensación de lentitud, propia de la resaca, por cierto, ¿A que puto antro fuimos anoche?, ¡Dolce vita!, utilizar el nombre de una de mis pelis favorita para eso, de verdad, no hay criterio en el mundo, o por lo menos en el mundo de la noche pacense, y ¿Quién cojones pone la música?, por favor que alguien le dispare en un pie o algo así, pero que le duela mucho.

Y hablando de todo un poco, ¿Donde están las hypilongas?, me deprime la estética artificiosa de porque yo lo valgo, un poco de equilibrio no, me quedo con tías de verdad, que me miren, me midan, me digan cuidadito que estoy aquí, me deseen o no, pero que me hagan sentir vivo, joder, vamos a ver, desde cuando se liga en una discoteca, pub o similar haciendo un Terelu, os juro que me he perdido varios capítulos.

Por ciertos las hypies que sean de verdad, por favor, si solo es por estética o porque es guay salvar las ballenas, yo no soy vuestro tipo.

Y es que necesito creer en algo, en el fondo se lo que me pasa, y si os habéis hecho una idea preconcebida, neeeeec, error, no es eso, mi gasolina es la inocencia, necesito creer en lo que hago, en la gente, en la vida, en el amor, en mi planteamiento del mundo y si has leído minimamente, has vivido un poco y vienes de vuelta de tres cositas, es complicado, sobre todo si tienes resaca y no has podido disparar al pincha, si el de antes.

Por todo esto, amigo, te había prometido dedicarte un artículo.

Porque eres capaz de venir a mi casa y ayudarme con la cena, mientras que con tu falta de tacto habitual, dices que mi anterior artículo es una mierda, y cuentas que te encanta fabricar “robores” y que eres feliz cuando hay una avería en la fábrica, para quién no lo sepa, es de mantenimiento, te quieres apuntar a un curso de cocina japonesa y cada día estoy más seguro de que el ¡ainsss… que rica! lo saco Miky Nadal de ti, eres un puto personaje, pero sin embargo estoy seguro de que tu crees, por eso necesito tu inocencia que va de lo insensato a lo peligroso, porque no me puedo permitir no creer.

Te esta sentando bien la madurez, aunque tengo que decir y ahora soy yo el que no voy a tener tacto, que Pepa te mejora, te ha hecho persona y con un poco de suerte no te dejará votar el 9 de marzo, por que macho, ahí, sí que estas equivocado, pero tú, como el apolítico, siempre serás de mi partido, el de la buena gente que me insufla energía positiva.

Por cierto, premio al que me sepa decir, donde puede ir un tío/a de 30 años a escuchar buena música, y que suene bien, si correr el riego de estar en frikylandia, tomando unas copitas que no sepan a Mercantol, ya sabéis por donde voy y sin la fauna típica de Superlacoste, Miss escotazo-hacha tía, y soy un hippie marginal por lo menos en las pintas y en el discurso.

Pepe ha dejado un comentario en otro artículo, afirmando que este blog, necesita una agresiva campaña de marketing, y es cierto, así que llevo toda la tarde dándole vueltas a la azotea.

Tengo desde el principio de alasdoce, cuando fue verbo, una historia o conjunto de historias en la cabeza que no acabo de atreverme a escupir en el papel y luego a publicar, más por vergüenza que por miedo.

Bueno pues espero que con esto y con alguna ocurrencia de Pepe o mía, el blog lo lea más gente.

Se trata del diario de Marco Mirón, una especie de alter ego ficticio y literario, de algunos de los que por este blog nos paseamos, espero que entendáis que Marco sea más guapo, interesante y listo que sus replicantes reales, pues Marco tiene un poco de algunos de los que vais a leer sus historias y un poco de mi, permitirme aclarar también que este personaje literario, Marco, siempre vive historias falsas y para hacerlo más divertido, os propongo que juguéis a ser guionistas, algo así como dioses que marcáis el devenir en la vida de Marco, por lo que os invito a que planteéis historias que le pueden ocurrir al tal Mirón.

Antes quiero presentaros a Marco:

Es un treintañero, heterosexual, más atractivo que guapo, economista experto en marketing, que trabaja como publicista en una pequeña pero importante agencia de publicidad de Madrid, a cuya sede solo acude una vez por semana, ya que vive solo en Badajoz, ciudad que le agobia y le prende por parte iguales.

No tiene pareja, le gusta cocinar, escribir, la música sesentera y el rock en español, últimamente escucha jazz y flamenco, y en cuanto al cine, profesa admiración por Woody Alen, del que ha visto todas sus películas, devora los periódicos, le apasiona la política y le gusta conocer las nuevas tendencias sociales y gadgets tecnológicos que luego no sabe utilizar, seguramente esta última inquietud, la de la tecnología es fruto de cierta deformación profesional.

Es un tímido con habilidades sociales, el encanto, si lo tiene, solo lo trabaja en las distancias cortas. Locuaz comunicador, pésimo seductor, si acaso, ha aprendido los trucos del oficio con los años, aún así, tiene su público entre las mujeres.

Visceral, emotivo y con cierto universo propio.

Pues bien este es Marco, su personalidad irá componiéndose a medida que aparezca por aquí, una vez por semana.

Os propongo que lancéis ideas sobre lo que le ocurrirá a Marco la próxima semana.

Entre todos elegiremos la mejor (O la que nos de la gana)

"Quiero agradecer de corazón el apoyo del pueblo de Arrasate; el cariño, apoyo y calor que está mostrando la gente anónima con mi madre y mis hermanos. Quiero agradecer el apoyo de parte de los socialistas. Mi padre murió por defender la libertad, la democracia y las ideas socialistas. Era un hombre valiente que ha dado la cara y los que lo han matado son unos cobardes. Unos cobardes que no tienen cojones. Pero sobre todo pido un cosa: y es que el asesinato de mi padre no sea manipulado por nadie. Eso no lo vamos a tolerar. Yo, mi madre, todos iremos a votar. Los que quieran solidarizarse con nuestro dolor, que acudan masivamente a votar el domingo. Para decir a los asesinos que no vamos a dar ni un solo paso atrás. Son unos hijos de puta".

Sandra Carrasco, 19 años.

Estoy contigo Sandra, tu entereza de mujer digna, es una gran lección para todos, espero que mañana puedas votar con todas tus fuerzas, un beso. 

2.- A quedarse en casa.

3.- A no tener pareja y ser virgen hasta la edad que sea (Y si tenemos pareja, intentar convertirla en friki).

4.- A no gustarnos el futbol ni el deporte en general.

5.- A la asociación friki.

6.- A tener pocos amigos (o ninguno).

6.1- Derecho a tener todos los amigos frikis que se quieran.

7.- A no ir a la moda (una camiseta de Homer es ir siempre de moda).

8.- Al sobrepeso y a la miopía.

9.- A exhibir el propio frikismo.

10.- Derecho a dominar el mundo.

Quiero escribir un poquito sobre la actualidad, llevo algunos artículos un poco introspectivo y necesito salir al mundo exterior, pero que queréis que os diga, imaginemos que un tipo lleva dormido 20 años y se levanta hoy en España, pone la tele, vale, ve que ha habido elecciones y se encuentra a los lideres de los dos partidos más importantes del país, votando…pero físicamente, ya sabéis que vote Rajoy, que vote Rajoy, Que vote Zapatero, Socialista el que no vote, madre mía, pa habernos matao, que fue del glamour, que alguien llame a Boris.

Bueno, pues cambia de canal y ve al representante español en Eurovisión, sin valorarlo musicalmente, tengo claro que hemos mandado cosas peores y prefiero este cachondeito a la caspa habitual, pero es que se trata de un personaje de ficción, somos la poya, hemos mandado a un tío que no existe, aquí me descubro intelectualmente ante Buenafuente, es el gamberro más interesante de planeta España.

Lo mismo se cuela como dibujante del editorial de opinión del New York Times, que cuela en Eurovisión a Rodolfo Chikilicuatre y su chiki-chiki.

Si cambia otra vez la tele igual aparece el conde Lequio comentando que la cani de Paquirrin esta follable o ve el montaje de la Obregón con el mazas de turno, ojo, no digo que seamos peores que hace 20 años, porque no es cierto, sencillamente creo que la sociedad de la información ha sido sobrepasada por un nuevo tipo de sociedad y me gustaría ser el primero en nombrarla, la sociedad del Espectáculo.

Hay empresa individuales que generan una pasta gansa enorme y que tiene minutos y minutos televisivos en espacios prescriptores, los telediarios aún lo son, se llama Fernado Alonso, S.A o Raúl S.L.

O Cortesanas/os y Bufones varios que han trasladado la corte a la televisión, ahora están en el programa de Ana Rosa, que marca el rumbo de los chismes en Borbolandia.

El programa de debate de la primera se llama 59 segundos, puro teatro, tenia un gran respeto por alguno de los periodistas que aparecen en ese programa y tengo la convicción profunda de que han sido asesorados para teatralizar sus intervenciones, lo que las hace simplemente falsas.

Pero el showbussiness es imparable y no nos confundamos es negocio, pelas, pasta, guita, manteca colora, viruta, muñequitos, pavos, nombres mil como la…

Últimamente me dan miedo los domingos y que me pregunten que voy a hacer en Semana Santa, lo confieso, siguiendo con el rollo intimista del blog, por motivos personales no voy a poder escaparme en este puente largo de Semana Santa, a pesar de que lo deseo con fuerzas, sería más que nunca una escapada.

Mi viaje, si pudiera hacerlo, lo tengo claro, cogería el coche hasta Algeciras, montaría en Ferry hasta Marruecos, y recorrería un par de ciudades, no sé, ¿Que os parece? y quizás llegar hasta el Atlas, por la zona de las mil Kasbashs.

Es un viaje para hacerlo acompañado, dejarse ir con música y aromas árabes, andar descalzo, sentir la vida, soñar despierto, ver que el mundo abarca más allá de tu horizonte rutinario y sentir el sol, si perezoso quiere salir.

Quizás, que cojones, sin quizás, no es el momento, y quizás por eso no puedo hacer este viaje ahora, me lo guardo, este y alguno más, primero quiero hacer mi particular viaje iniciático.

Pero me guardo algunos viajes pendientes, con ciertos amigos, con lo que comparto gustos culinarios y paisajísticos, que cada cuál entienda lo que quiera, con mi familia, y con…

En cada viaje que hice, aprendí algo diferente y entendí un poco mejor que significa el amor y la amistad, lo curioso de los viajes, es que lo que ves fuera, toca dentro, son asaltos al corazón y la memoria, vida pura, con todo lo bueno y lo malo que conlleva.

Se que estoy escribiendo, con un punto ñoño y cursi, pero no desperdiciéis la oportunidad de romper con la monotonía, de dedicarse al sutil trabajo de la sexualidad con talento, ya os hice el otro día una recomendación, Lenny Kravitz, de ser cómplice de tus amigos, de beberse la vida a sorbos y si puede ser lejos, mejor.

Los que os quedéis, una recomendación, romper igualmente con la rutina, os espero en la calle y los bares.

…A los puntos suspensivos de antes…te espero.

Hoy he ido al campo con unos amigos y me asaltan algunas dudas.

¿Por qué nos vestimos raro para ir al campo?, ¿Por qué nos llevamos las gafas de sol y las tenemos puesta hasta el final de la tarde aunque el día este nublado?, ¿Por qué si llevamos agua no bebemos y si no la llevamos tenemos una sed de agua de la ostia?, ¿Por qué el humo se va pa los guapos?, ¿Por qué comemos como si el mundo se fuera a acabar?, ¿Por qué a los tíos cuando vamos a mear, el viento siempre nos sopla en contra?, ¿Por qué siempre hay canis con motos y música de Camela?, ¿Por qué siempre compramos comida de más?, ¿Por qué llevamos un balón que luego no utilizamos?, ¿Quién coño ha dicho que al campo hay que llevar tortilla de patatas y gazpacho?, es más, ¿Donde están escritas las reglas del campo? ¿Por qué hay que comprar por cabeza, una barra de pan, un kilo de carne y cuatro de calimocho?, ¿Es que pensamos quedarnos dos días? Ah y las patatas fritas aparte, bolsa por cabeza, que luego sino ya se sabe, ¿Por qué compres lo que compres, te gastas 10 €?

Aún así, que bonito es ir de campito.

Voy a hablar de deporte, ¿Futbol, Baloncesto, Fernando Alonso?, no, Natación, la cuestión es que se están disputando los Europeos de Natación en Eindhoven, cuando yo era niño, que un deportista español consiguiera una medalla europea, mundial, u olímpica en los deportes fetén, en los que no hay más tu tía, en los que marcan la distancia entre los países potentes en deporte y los que no lo son, es decir, la natación, el atletismo o la gimnasia, sencillamente era imposible o era fruto de algún majadero individualista que por sus santos cojones había decidido que a mi Sabino que los arrollo, y digo cojones porque que una chica ganará algo, era sencillamente imposible, eso cuando yo era niño, ni decir tiene que una o dos generaciones por encima de la nuestra, lo mejor que le podía pasar a un deportista español, en alguna de estas especialidades era no lesionarse y de las mujeres mejor no hablamos.

Pues nada, a unas chiquitas españolas, les pones unas piscinitas, les dejas soñar con que quieren ser de mayor, les quitas el machismo social dominante de en medio, buenos entrenadores y se lían a ganarte medallas una detrás de otra, la natación sincronizada lleva 4 medallas de Oro en Eindhoven.

El deporte femenino español esta en plena revolución y lo curioso de este fenómeno es que se ha producido en muy poco tiempo, hemos pasado de la nada absoluta a unos resultados extraordinarios.

En Barcelona 92 de 22 medallas, las mujeres consiguieron 8, en Atlanta de 17, las mujeres consiguieron 6, en Sydney de 11, (4) y en Atenas de 19, (5).

Antes de Barcelona 92, nunca una mujer fue medallista olímpica, con la excepción, ovarios individuales y medios, de Blanca Fernández Ochoa.

Estoy convencido, que a pesar de que el deporte femenino pseudo profesional está maltratado, las cifras de Beijing, van a ser buenas.

Y esto es un fiel reflejo de que España como sociedad está evolucionando, y más que tiene que evolucionar, creo que es necesario apostar por la igualdad entre hombres y mujeres, como un valor social, seré más claro, como un valor que nos represente como nación.

Me emociona mucho más escuchar el himno de España, cuando es una mujer la que sube al podio, y me encanta ver a nuestras madres, cincuentonas o sesentonas en el gimnasio.

Para mí, estos pequeños avances sociales, me permiten creer que vivimos en una sociedad más justa, asi que permitirme un guiño, sueño con unas olimpiadas paritarias.

Quiero hacer un reconocimiento a un blog amigo, por el extraordinario y desinteresado trabajo que están realizando por informar sobre la agenda cultural en nuestra ciudad, gente como ellos, son los que hacen que esta ciudad sea un poquito más interesante.

 
Se están ganando a pulso la labor de difusión boca a oreja, que todos los que hemos tomado esta página como referente, estamos realizando entre nuestros amigos, compañeros de trabajo, etc., como generalmente tomamos la palabra para criticar, quiero felicitar a http://masqueartista.blogspot.com/ por lo bien que lo hacen y el blog tan atractivo que tienen, de verdad, enhorabuena, sois un ejemplo, por el cariño y la calidad de vuestro trabajo.

A Marco, le sudaban las manos, por un momento pensó –como coño me meto en estos líos-, mientras le pidió al camarero otra cerveza, la segunda, y se quedó absorto mirando como con destreza, el camarero tiraba otra caña, el líquido cayó y se formó el milagro de la espuma perfecta.

-Pero, ¿Que estaba, borracho cuando lo hice?, bueno, puede ser, últimamente es lo que hago cuando no estoy durmiendo o trabajando- meditaba. Inquieto volvió a mirar el reloj, haciendo un gesto muy de él, consistente en hacer como que se ajustaba la correa.

Iban a dar las diez, martes, en la calle a pesar de una ligera llovizna, la temperatura anunciaba que llegaba la primavera.

-Bueno, al menos, espero que sepa que Desmontando a Harry, no es un grupo de rock, joder lo que tarda, que coño va a tardar, si es que he venido media hora antes, va a pensar que soy un adolescente con la pinta que traigo, bueno no nos pongamos nervioso, soy un tío interesante, se ríe conmigo, tranquilo, ¡ostias! y si es fea o no me gusta nada, ja ja, estoy cerca de la puerta, siempre puedo salir corriendo. Lo que tengo claro es que espero que este buena, su pelo es importante, si no me gusta la jodimos, ¡Que coño de mariconada, estoy pensando!-

-Hola ¿Eres Marco?, la sacudida fue tal, que Marco, más que salir de su ensimismamiento, sintió como de pronto, todo su interior convulsionaba y como le ocurría con frecuencia, el subidón de adrenalina le paralizo.

-Perdón creo que me he equivocado-, dijo ella.

-No, no, eehh, estaba distraído, ¿Tu eres?...-

-La relaciones públicas de este bar, es que había pensado invitarte a una copa, no, soy yo, que pasa no piensas darme un beso, decirme que me siente, romper el hielo.

- eehh sí, es que estaba haciendo un alarde de mi torpeza habitual en la primera cita, tu tranquila, después de un par de horas, suelo comportarme como un tío normal.-

Por un momento fijo su mirada en los ojos de ella, antes de que se saludarán con dos besos, eran impresionantes, si Marco había llegado a desear que fuera fea, la acababa de cagar con todo el equipo.

Ojos profundamente negros, pelo moreno, estatura mediana, de complexión delgada, vestía unos vaqueros desgastados, blusa negra y zapatos de escaso tacón, que terminaban en una ligera punta, el cuerpo que se escondía detrás de la ropa, era para desechar desde ya, la peregrina idea de salir huyendo.

La vida que es impredecible, me ha puesto el corazón de mudanza y con el corazón la casa, así que entre muebles, ropa, documentos y papeles, encontré el inquietante baúl de los fracasos, todos tenemos uno, cerca de él, encontré una carpeta con guiones de cuando hacia radio, hace diez años, aquellos días de vino y casco antiguo, universidad y sexo cuando se iban nuestros padres, días de robar besos en portales ajenos, y nuestro programa, vuelo 21, con los comandantes Manolo e Inma, los Paracas David y Raquel y algún inmigrante ilegal del rock transgresivo, desde el mediterráneo con pasión, Pepe.

Junto con los papeles, algunas fotos, caras de niño e ilusión, porque el vino te da la razón siempre y si tienes veintipocos, no hay reglas, la vida te la bebes en los bares y en la espalda desnuda de quién deseas con el fragor de las primeras internadas en cuerpo desconocido y a campo abierto bajo intenso fuego de sexo, lujuria y deseo.

La vida es bella, nuestros amores también y nuestros amigos el sostén y el hilo conductor del viaje, lo que nos queda todavía puede ser mejor, por eso, alzo mi copa que no esta tan rota, verdad Pepe, viejo amigo de honor de batallas perdidas, rendirse jamás, porque lo que ganamos, fue siempre más que lo que perdimos, fuimos a nuestro particular Vietnam, pero nuestras balas eran de puro corazón y fuimos valientes en la batalla y en la derrota, fue hace poco menos de dos meses en el setenta, mi última derrota y allí estabas tú, y recogimos la bandera con honor, la ropa tendida de Robe.

Porque siempre nos quedará aquella promesa secreta y burlona del destino, de niños grandes, en un autobús, ¡si te acuerdas!, verdad Inma, lo malo o lo bueno es que puede cumplirse, porque veinte años no es nada. Conservo todavía la carta más bella del mundo escrita con lágrimas, pero una riada no nos iba a separar, alguna servilleta y un poema anterior, al día que mal aprendí a destrozar las sevillanas, bailar nunca fue lo mío.

Manu, Raquel, ya sabéis, o lo hace tú o lo hago yo, afortunadamente lo hiciste tú, Manu y nos hiciste felices a todos, mil gracias, ya sabéis por qué, porque la vida, como dice Andrés Montes puede ser maravillosa y porque vuestra inmensa hospitalidad es tan inmensa como vuestro corazón, coño.

Los Davises dos locos, bueno como hoy y las niñas unas niñas, Carlitos no me olvido de ti, no nos va a dar tiempo, ni de María, ni de Sole, ni de Maite, ni de Jacinto, ni de Tomas, que genio Joaquín, ni de los cumpleaños en el Cubitas, o de rellenar el vino del padre de Inma, que previamente nos habíamos bebido.

Quería tocaros la parte sensible, solamente para que sintáis, ahora que estás en el curro, legañoso, o en tu casa, hasta los huevos de trabajar, que lo mejor estar por llegar, que queda mucho por hacer y que el pasado, debe servir para tomar impulso, porque hoy…empieza algo nuevo, así que brindo porque un amigo paga el vino.

Hace cinco años, un 19 de marzo, algunos lloramos de rabia, se consumo la guerra, la historia ya la conocemos, ahora vivimos la independencia de Kosovo, afortunadamente el emperador Bush, el hombre que ha doblado el precio del petróleo, ha conseguido que vivamos una crisis financiera sin precedentes, nos ha llevado a un mundo más inseguro, injusto y peligroso, ha hecho retroceder los derechos civiles y nos ha traído una ola de conservadurismo de patria y dios, de muy señor nuestro, se va.

Eso sí, lo ha hecho de puta madre, porque vamos a ver, si mis intereses texanos están en las petroleras y en ocho años doblo el precio del barril de petróleo y lo pongo a 103 $, y yo, creo por encima de todas las cosas, en la iniciativa privada y el éxito personal, ¿He triunfado o no?

Pero lanzo una pregunta, quién debe pagar el precio de la factura, es decir, si como parece ganan los demócratas en Estados Unidos y el señor Obama retira las tropas de Irak, como mantenemos la seguridad allí e intentamos que ese país no sea el territorio de los terroristas ante la fractura étnica del país y un gobierno débil.

¿Quién pone los soldados? ¿La Onu? ¿Y quién paga? ¿Y Quién pone los muertos?

¿Y en Kosovo? ¿Que hacemos? repetimos la penosa y vergonzosa historia de los 90, recuerdo, Alemania pierde el culito en reconocer la independencia de los territorios que deciden la escisión, no solo eso, la alienta convenientemente, los croatas son aliados históricos, Europa de cabeza, detrás de los Alemanes y cuando los Serbios se pasan a cuchillo a Croatas y Eslovenos, Europa hace discursitos y mira a otro lado, luego tocaría turno a Bosnia y Kosovo, encima, estos pobres eran musulmanes.

Ahora un país inexistente, de mayoría étnica musulmana y Albanesa, decide escindirse de Serbia y proclamar su independencia, a lo que Bush dice que perfecto y Europa vuelve a perder en culito en reconocer a Kosovo. ¿Quién va a pagar la factura? Y ¿Por qué, Estados Unidos decide en el patio trasero de Europa? Me da vergüenza ser Europeo y ver esta Europa de las naciones Étnicas que estamos creando, mierda de nacionalismos, banderas y cobardes europeos, ojala viva lo suficiente para ver una Europa unida, con una política exterior común, basada en los derechos humanos y principios democráticos, que no le coma la poya a Estados Unidos, ni a nadie, y tenga los santos huevos/ovarios de tener una sola voz en el mundo, por encima de los intereses nacionales de los países que la conforman.